e deste mar.

130

2010-02-18T19:22:00.003Z

mar.

Anos a fio guardaste
fios das conversas
alheias ao teu ouvir
fios que se esticavam
e se união a outros
iguais ou diferentes
a todos a tua paciência
e as tuas mãos hábeis
orientaram para um fim
da vida assim tecida mas
um dia algo se quebrou
em ti ou na dureza dos fios
e tombaste na terra fria
sem adivinhares o sentido
da vida por desfiar.

carlos alberto machado

erik satie e a sua gymnopedie no. 1.

de tudo me esquecer sem me lembrar que assim é. de tudo me morrer com as marés, ou é da chuva, ou do vento, ou de qualquer coisa, mas qualquer coisa é, que me impede de ver, ouvir com os olhos, sentir com a boca - o beijo. de tudo me lembrar sem me esquecer que assim é: duas bocas dadas. não. não é esta a imagem que queria ter na memória antes de adormecer, com a tristeza a morder-me um par de lábios
mar.

_{de volta. de vez. enquanto.}

cento e vinte e nove.

2009-03-31T00:37:00.006+01:00

mar

"ensina-me a morrer rente ao céu. como
ficar de pés e mãos seguros, e
já em queda sentir as nuvens. ensina-me
a destoar nesta primavera: chover. e
finda-me, como a um poema. hoje
não acredito no destino, só por hoje
fico a apregoar algumas maldições
às fadas e aos bichos carpinteiros, aos
deuses e ao Deus primeiro. cansei-me
de viver. ensina-me a morrer, preciso
de me verter em sal, por
lágrimas tardias derreter inteira, até
ser pele e osso nos teus olhos. hoje
ensina-me com que dores cobrir
estas memórias."
mar

"Que insondável mistério é um ser humano! Quanto mais vivo e convivo - a observar homens sãos e doentes -, mais se arreiga no meu espírito a convicção de que nunca consegui conhecer verdadeiramente nenhum. O que dizemos e o que fazemos pouco ou nada revelam de nós. Por mim falo. Converso, escrevo páginas maciças de confissão, actuo, pareço transparente. E quem um dia quiser saber o que fui, terá de me adivinhar..."
miguel torga

BASIA BULAT, snakes and ladders.

cento e vinte e oito

2009-03-20T00:01:00.000Z

deste mar.

"levanto as mãos e o vento levanta-se nelas.
Rosas ascendem do coração trançado
das madeiras.
As caudas dos pavões como uma obra astronómica.
E o quarto alagado pelos espelhos
dentro. Ou um espaço cereal que exalta.
Escondo a cara. A voz fica cheia de artérias.
E eu levanto as mãos defendendo a leveza do talento
contra o terror que o arrebata. Os olhos contra
as artes do fogo.
Defendendo a minha morte conta o êxtase das imagens."
herberto helder

kimya dawson e lullaby for the taken

"Quantas vezes chorou no teu regaço
a minha infância terra que eu pisei:
aqueles versos de água onde os direi,
cansado como vou do teu cansaço?
Virá abril de novo, até a tua
memória se fartar das mesmas flores
numa última órbita em que fores
carregada de cinza como a lua.
Porque bebes as dores que me são dadas,
desfeito é já no vosso próprio frio
meu coração, visões abandonadas.
Deixem chover as lágrimas que eu crio:
menos que chuva e lama nas estradas
és tu, poesia, meu amargo rio."
carlos de oliveira

california stars de wilco

chega-te aqui um pouco mais.
um pouco mais até caires na noite
e veres por fim qual dor me acanha,
me entorpe os sentires. chega-te.
chega-te aqui. quero cair contigo outra vez.
de novo. aqui. daqui cair de vez.

mar

cento e vinte e sete

2009-03-19T12:16:00.004Z

deste mar.

"Ao nível do mar
como o nome da flor do vinho
murmurado entre relógios de carvão
escrito devagar na cal do silêncio
como o lençol de púrpura
no peito dos amantes
de costas para a morte
ao nível do mar
como um cardume de palavras cintilantes
no horizonte de cinza e de pavor
como um cavalo branco toda a noite
de estrela para estrela
ao nível do mar
como a flor que se abre na boca dos suicidas
um homem
ferido de morte
vai falar"
antónio josé forte

miserere de andrea bocelli

"Como um vidro estalado.
A quem me ler
Não direi, já agora, se esta imagem
Vem serena dos ramos que perderam
As folhas contra o céu, ou se mastigo
Qualquer raiva escondida.
Como doendo, ou sendo, ou mastigando,
Sejam rendas aéreas, alma ferida,
Fecho, brusco, o poema onde não digo"
josé saramago

the wrestler de bruce springsteen

o meu silêncio é
geralmente feito de pupilas dilatadas
e álcool nas veias. morde,
come as canelas e murcha as peles dos
braços como papoilas ao
sol quente de agosto.e
o meu silêncio podia ter o teu nome
em queda livre sobre
o meu. porque
dois substantivos mortos
reproduzem.

mar

as palavras pequenas são as mais importantes ponto

cento e vinte e seis

2009-03-18T01:14:00.003Z

deste mar.

"é no meu corpo que morreste. agora
temos o tempo todo
ao nosso lado, como
um lodo onde dormitam as

conhecidas maneiras.
algumas nuvens se aproximam, e depois
se afastam, numa duvidosa
manifestação imperícia;

os animais falantes
atravessam corredores iluminados,
embarcam na

sossegada lembrança dos sonetos,
o leve sono que pesou o dia.
é no meu corpo que morreste, agora."
antónio franco alexandre

volcano de damien rice.

"levanto-me do breve neste dia, as palavras esperam por nascer mas é pressentido o seu lugar, deslocamo-nos mais lentos que a abelha estagnada sobre um campo de papoilas, o ar parece calmo, azulado por uma morte precoce: a noite recua para os amplos desertos da surpresa."
rui nunes

sweet child O mine de taken by trees

também o amor como os ossos, dói
mais quando está parado. por
isso mexo o corpo, danço
ao som de equinócios temporais e
torno-me, sempre, sepultura de espaços tão
vazios quanto estas
palavras. porque os nossos corpos
juntos são
o encontro perfeito de dois silêncios
mortos. e cada palavra tem
a cadência de um beijo, o
peso de um amor.

mar.

cento e vinte e cinco

2009-03-15T23:40:00.003Z

alberto

"Se pudesse amar, acreditaria no que amasse, e seria alguma coisa, porem o amor é um obscurecimento e ele sente que nasceu com a visão clara e sem crença na luz (a razão ilumina, indiferente ( o sogro dizia-lhe: "você é um racionalista destituído de afectos, irá longe, mas sem acolhimento", "isso não é verdade": respondia-lhe: "amo a sua filha", "quer dizer, respeita as possibilidades que ela lhe oferece", "e não é isso a que normalmente se chama sentimento?", "esfria-me, você esfria-me", " o senhor deve escrever poemas a horas mortas no escritório", "escrevo a horas vivas, horas mortas são todas as suas"."
rui nunes

clandestino de deolinda.

"minhas pequenas dúvidas estabelecem
habitação violenta. furam pelos ossos,
espalham os dedos em volta, os caules
aquecidos de vento, roem
lentamente os pátios inertes,
instalam a dobra azul dos cotovelos,
resistem. Têm, ambígua, a elegância
elementar da água. Dobram
as espigas nos dentes,
conhecem o nervo
estendido no céu.
mexem
os dedos na gaveta, calcário
das costas, vigiam com cuidado
as vísceras dos galos, a variável
rotação dos planetas; enquanto a galáxia
gira em si mesma intensamente inútil.
minhas pequenas dúvidas multiplicam os dentes,
decoram marx, passeiam o silêncio
pela trela.resistem,
furam pelos dedos, as vísceras
intensas do vento, estabelecem
cotovelos completos.
têm
a violência constante dos ossos,
resistem, dobram lentamente
a trela das estrelas,
ferem as vísceras
inertes do silêncio, espalham
em volta a demasia oblíqua
das espigas nos pulsos. lêem
o jornal misturado à saliva, aprendem
sem ruído as máquinas da pele:
minhas pequenas dúvidas resistem
o calcário dos nervos,
estabelecem
habitação inútil,
dobram os ossos ao calor dos pátios."
antónio franco alexandre

por enquanto creio que posso desesperar: sento-me à porta de casa, os pés, murchos como as flores no canteiro, morrem-me descalços ao frio da manhã. estou desassossegado, trago qualquer coisa a latir-me dentro do peito, como um cão abandonado, a dormir na esquina ao relento. estou ausente, anormal, pesa-me na dianteira do corpo uma pronúncia forte: o amor.

mar

cento e vinte e quatro.

2009-03-13T02:09:00.006Z

de lush-loomer

"Na paisagem que amanhece
jaz o corpo de ninguém

maior do que a noite
e os olhos que ela tem

jaz um pouco de lado
voltado para a lua

coberto de nada
na paisagem nua

nunca teve um nome
não espera o Além

o corpo que jaz
e é de ninguém"
antónio josé forte

sad lisa de cat stevens

"acontece este amor
sem amador, coisa amada.
tem grito de mulher no quarto ao lado
(é filme), tem canivete
encima da mesa branca,
tem lavadas crianças bebendo suco,
tem a rua, o jardim,
o hálito da água.

me basta quando vi
um breve engano."
antónio franco alexandre

the outsider de perfect circle

ensina-me a morrer rente ao céu. como
ficar de pés e mãos seguros, e
já em queda sentir as nuvens. ensina-me
a destoar nesta primavera: chover. e
finda-me, como a um poema. hoje
não acredito no destino, só por hoje
fico a apregoar algumas maldições
às fadas e aos bichos carpinteiros, aos
deuses e ao Deus primeiro. cansei-me
de viver. ensina-me a morrer, preciso
de me verter em sal, por
lágrimas tardias derreter inteira, até
ser pele e osso nos teus olhos. hoje
ensina-me com que dores cobrir
estas memórias.
mar

frida kahlo e o tango a correr nas veias.

cento e vinte e três.

2009-03-10T00:25:00.004Z

do mar.

" Quanto demorei a chegar

ao sossego desta casa.
E o espelho reflecte agora
o instante que me estranha.

Esse estranho que eu olho
só parece que vê:
simula o simulador
que o olha e nada vê."
francisco brines

primavera de ludovico enaudi

"para dizer o não dito
ou aquilo que
a um só ouvido me atrevo.

Um ano depois a onda
traz-te à superfície,
calo-me para ver
o que te prende o coração.

Na linha dos teus ombros
o fuel volátil dos sonhos."

fernando luís sampaio

e deste mar: porque em véspera de primavera o sol já cá chegou.

céu sem nuvens!

122

2009-02-18T02:16:00.003Z

de salvador dali

"Espero alegre a saída e espero nunca voltar."
_{frida Kahlo}

"Quando falo da cidade ou penso
em ti é sempre do mesmo ângulo,
do lado do rio por onde fujo
quando me aborreces, quando me irrita
o lado mais comum da vida.
Não insistas que é a máquina
dos fumos o que arrasta o nevoeiro
até à saída dos baixios: bem vejo
que são os corsários a correr nos botes
cinzentos, doentes e efémeros
a acreditar que o sol se apagará
em gestos líquidos, arbitrários.
Corro e salto e fecho os olhos
até à outra margem. Também
há contentores da Maersk e da Aws
mas ficou longe o desenho dos mastros,
a força esguia das tainhas a salvo.
Ouço-te rir por pensares que brinco
e regresso pela ponte, cheio
de saudades. Vamos esconder-nos
para trás do Azimute?"
manuel fernando gonçalves

Anyone Else But You

"como um vidro estalado.A quem me ler
não direi, já agora, se esta imagem
vem serena dos ramos que perderam
as folhas contra o céu, ou se mastigo
qualquer raiva escondida.
como doendo, ou sendo, ou mastigando,
sejam rendas aéreas, alma ferida,
fecho, brusco, o poema onde não digo."
josé saramago.

eu páro um pouco,
eu grito um bocado,
eu falo alto,
eu caio depressa
e morro devagar.

mar

121

2009-02-10T12:26:00.003Z

de complejo

"falo do vosso amor codificado
com expressões em público
a sinceridade é para vós irreparável
por isso elegeis os gestos insinceros
que imperscrutados são iguais aos nossos
às vezes um de nós fraqueja (sois tão felizes!)
pensamos então nele humildemente"
sebastião alba

hate decat power

"Havia séculos
e eram florestas sobre florestas escritas.
O canto cantava: era o incêndio do vento

folheando a memória da terra

essa maranha de raízes aéreas que nasciam enterrando
mais fundo as árvores anteriores;
essa teia nocturna de troncos e lianas, de ramos e folhas,
nervuras que os versos enervam irrespiráveis;
esse mapa em relevo lavrado pela paciência da luz
que atrasando-se recorta
estas estranhas esculturas do tempo:
os poemas selvagens

o máximo excesso de uma rosa aquática e frágil
sempre a nascer desfiladeiros
e falésias, fendas, quebradas, ravinas
vulcões que deflagram em écrans sucessivos

Havia séculos
e o cinema dos astros
acendia ampolas e bagas, campânulas, cápsulas, lâmpadas;
punha em música a infinita noite dos versos que longamente
escutam
aqueles que muito antes ou muito depois vieram ou virão
até estes anfiteatros que os desertos invadem.

Havia séculos
e / atravessando as ruínas dessa terra quente, as páginas
de água dessa rosa alucinada / havia esse:
o comum de nós que dos seus se dividindo, verso
a verso, procura ainda alguém. E assim
era de novo o início.

A grande migração das imagens — havia séculos —
desde há muito começara, desde sempre, já.
E sem cessar migrávamos nós, inquietos e perdidos

sem paz e sem lei, sem amos nem destino.
manuel gusmão

se escalares o caixão e subires
à tona da terra faz de conta que já me esqueceste,
finge até que não me reconheces.
quero perder-te como se perdem as memórias
com o passar dos anos,
quero enterrar-te a lembrança
com o azedume do que vai e não volta.
mar

120

2009-02-07T12:08:00.002Z

de matisse

"Se agitares tesouras numa fogueira
não esqueças que me feres
um avesso de lume é o meu único
segredo
no impreciso avanço das lâminas
um anjo o descobriria

Tira a faca da gaveta
mas não esqueças
se a cravares na água
com altas vagas o mar me sepultará
dentro da casa abandonada

Não lamentes serem os versos
saberes tão frágeis
as flores mais belas são as que se colhem
quando ainda se ignora a morte"
josé tolentino mendonça

la jardinera de violeta parra

"o teu silêncio é uma nau com tôdas as velas pandas...
Brandas, as brisas brincam nas flâmulas, teu sorriso...
E o teu sorriso no teu silêncio é as escadas e as andas
Com que me finjo mais alto e ao pé de qualquer paraiso...

Meu coração é uma ânfora que cai e que se parte...
O teu silêncio recolhe-o e guarda-o, partido, a um canto...
Minha idéia de ti é um cadáver que o mar traz à praia..., e
entanto
Tu és a tela irreal em que erro em côr a minha arte...

Abre tôdas as portas e que o vento varra a idéia
Que temos de que um fumo perfuma de ócio os salões...
Minha alma é uma caverna enchida p'la maré cheia,
E a minha idéia de te sonhar uma caravana de histriões...

Chove ouro baço, mas não no lá-fora...É em mim...Sou a Hora,
E a Hora é de assombros e tôda ela escombros dela...
Na minha atenção há uma viúva pobre que nunca chora...
No meu céu interior nunca houve uma única estrela...

Hoje o céu é pesado como a idéia de nunca chegar a um pôrto...
A chuva miúda é vazia...A Hora sabe a ter sido...
Não haver qualquer coisa como leitos para as naus!...Absorto
Em se alhear de si, teu olhar é uma praga sem sentido...

Tôdas as minhas horas são feitas de jaspe negro,
Minhas ânsias tôdas talhadas num mármore que não há,
Não é alegria nem dor esta dor com que me alegro,
E a minha bondade inversa não é nem boa nem má...

Os feixes dos lictores abriram-se à beira dos caminhos...
Os pendões das vitórias medievais nem chegaram às cruzadas...
Puseram in-fólios úteis entre as pedras das barricadas...
E a erva cresceu nas vias férreas com viços daninhos...

Ah, como esta hora é velha!... E tôdas as naus partiram!
Na praia só um cabo morto e uns restos de vela falam
De longe, das horas do Sul, de onde os nossos sonhos tiram
Aquela angústia de sonhar mais que até para si calam...

O palácio está em ruínas... Dói ver no parque o abandono
Da fonte sem repuxo... Ninguém ergue o olhar da estrada
E sente saudade de si ante aquêle lugar-outono...
Esta paisagem é um manuscrito com a frase mais bela cortada...

A doida partiu todos os candelabros glabros,
Sujou de humano o lago com cartas rasgadas, muitas...
E a minha alma é aquela luz que não mais haverá nos
candelabros...
E que querem ao lago aziago minhas ânsias, brisas fortuitas?...

Por que me aflijo e me enfermo?...Deitam-se nuas ao luar
Tôdas as ninfas... Veio o sol e já tinham partido...
O teu silêncio que me embala é a idéia de naufragar,
E a idéia de a tua voz soar a lira dum Apolo fingido...

Já não há caudas de pavões tôdas olhos nos jardins de outrora...
As próprias sombras estão mais tristes...Ainda
Há rastros de vestes de aias (parece) no chão, e ainda chora
Um como que eco de passos pela alamêda que eis finda...

Todos os ocasos fundiram-se na minha alma...
As relvas de todos os prados foram frescas sob meus pés frios...
Secou em teu olhar a idéia de te julgares calma,
E eu ver isso em ti é um pôrto sem navios...

Ergueram-se a um tempo todos os remos...pelo ouro das searas
Passou uma saudade de não serem o mar...Em frente
Ao meu trono de alheamento há gestos com pedras raras...
Minha alma é uma lâmpada que se apagou e ainda está quente...

Ah, e o teu silêncio é um perfil de píncaro ao sol!
Tôdas as princesas sentiram o seio oprimido...
Da última janela do castelo só um girassol
Se vê, e o sonhar que há outros põe brumas no nosso sentido...

Sermos, e não sermos mais!... Ó leões nascidos na jaula!...
Repique de sinos para além, no Outro Vale... Perto?...
Arde o colégio e uma criança ficou fechada na aula...
Por que não há de ser o Norte e Sul?... O que está descoberto?...

E eu deliro... De repente pauso no que penso...Fito-te...
E o teu silêncio é uma cegueira minha...Fito-te e sonho...
Há coisas rubras e cobras no modo como medito-te,
E a tua idéia sabe à lembrança de um sabor de medonho...

Para que não ter por ti desprêzo? Por que não perdê-lo?...
Ah, deixa que eu te ignore...O teu silêncio é um leque ---
Um leque fechado, um leque que aberto seria tão belo, tão belo,
Mas mais belo é não o abrir, para que a Hora não peque...

Gelaram tôdas as mãos cruzadas sôbre todos os peitos....
Murcharam mais flôres do que as que havia no jardim...
O meu amar-te é uma catedral de silêncio eleitos,
E os meus sonhos uma escada sem princípio mas com fim...

Alguém vai entrar pela porta...Sente-se o ar sorrir...
Tecedeiras viúvas gozam as mortalhas de virgens que tecem...
Ah, o teu tédio é uma estátua de uma mulher que há de vir,
O perfume que os crisântemos teriam, se o tivessem...

É preciso destruir o propósito de tôdas as pontes,
Vestir de alheamento as paisagens de tôdas as terras,
Endireitar à fôrça a curva dos horizontes,
E gemer por ter de viver, como um ruído brusco de serras...

Há tão pouca gente que ame as paisagens que não existem!...
Saber que continuará a haver o mesmo mundo amanhã --- como

nos desalegra!...
Que o meu ouvir o teu silêncio não seja nuvens que atristem
O teu sorriso, anjo exilado, e o teu tédio, auréola negra...

Suave, como ter mãe e irmãs, a tarde rica desce...
Não chove já, e o vasto céu é um grande sorriso imperfeito...
A minha consciência de ter consciência de ti é uma prece,
E o meu saber-te a sorrir é uma flor murcha a meu peito...

Ah, se fôssemos duas figuras num longínquo vitral!...
Ah, se fôssemos as duas côres de uma bandeira de glória!...
Estátua acéfala posta a um canto, poeirenta pia batismal,
Pendão de vencidos tendo escrito ao centro êste lema --- Vitória!

O que é que me tortura?... Se até a tua face calma
Só me enche de tédios e de ópios de ócios medonhos...
Não sei...Eu sou um doido que estranha a sua própria alma...
Eu fui amado em efígie num país para além dos sonhos... "
fernando pessoa

He Doesn't Know Why de Fleet Foxes

somos clandestinos
com um amor desgovernado.
o meu coração vive no subúrbio do teu corpo.

mar

119

2009-02-03T10:32:00.005Z

the sweetest sadness do meu floco de neve

"Não haverá futuro — e haverá
somente esta lâmina
de quartzo lacerando
a carne amarrotada. E haverá
somente este punhal
de cinza cravado
entre almofadas inúteis
e lençóis vazios."
albano martins

my almost lover, my hopeless dream ...

"o teu rosto à minha espera. o teu rosto
a sorrir para os meus olhos. existe um
trovão de céu sobre a montanha.

as tuas mãos são finas e claras. vês-me
sorrir. brisas incendeiam o mundo.
respiro a luz sobre as folhas da olaia.

entro nos corredores de outubro para
encontrar um abraço nos teus olhos.
este dia será sempre hoje na memória.

hoje compreendo os rios. a idade das
rochas diz-me palavras profundas.
hoje tenho o teu rosto dentro de mim."
josé luís peixoto

hoje queria perder-me, sempre quis, por entre o dia, fugir, escapar, depois inventar uma forma de sobreviver com o corpo coberto de sangue. quero rasgar o corpo e contar como foi. hoje não sei se existe um lugar ao qual chamar casa, antes eram os teus braços, hoje não sei, e não saber deixa-me tonta. hoje não sei quantas tábuas hei-de usar para construir uma casa. as casas têm tamanhos diferentes e não sei se as tábuas que tenho chegam para construir uma casa onde caiba o teu coração. hoje não.

mar

revolutionary road de Sam Mendes
"I hate you"

e às vezes só me apetece dizer-te, love me or leave me and let me be lonely

118

2009-02-02T10:58:00.003Z

o vazio de josé santos

"não havia fim as sombras intercalavam sombras
os abismos circulavam em sangue pelas árvores
estrelas choviam a terra
eu era como Deus
quando vê nascer de si o amor que o recria
tão feridamente omnipotente
...
ardiam cidades no meu sono
enquanto o teu corpo inundava catedrais esmagadas
uma mentira atravessou o meu corpo
do ventre de minha mãe à ardida poeira da terra
o mar queimou o mar
e nada passou a ser tudo"
pedro sena-lino

miserere, pavarotti and zucchero

"sei que nunca viste o oceano,
que nunca olhaste a onda sobre a onda,
que nunca fizeste castelos para o mar ser forte,

mas sei que já viste o coração das coisas,
que já tocaste a ferida nos nossos braços,
que já escreveste para sempre o nome da terra.

por isso te digo que vou levar-te o mar
na concha das minhas mãos, azulíssimo,
para que nele descubras o meu nome
entre os seixos os búzios os rostos que já tive."
vasco gato

hei-de amar-te sempre
e se o sempre durar o que penso que dura,
hei-de morrer como um barco que apodrece no cais,
abandonado ao longo passar dos anos,
ou das ondas.
mar

117

2009-01-31T13:59:00.004Z

Persona (1966)

"Tu estás aqui

Estás aqui comigo à sombra do sol
escrevo e oiço certos ruídos domésticos
e a luz chega-me humildemente pela janela
e dói-me um braço e sei que sou o pior aspecto do que sou
Estás aqui comigo e sou sumamente quotidiano
e tudo o que faço ou sinto como que me veste de um pijama
que uso para ser também isto este bicho
de hábitos manias segredos defeitos quase todos desfeitos
quando depois lá fora na vida profissional ou social só sou um nome e sabem
o que sei o que faço ou então sou eu que julgo que o sabem
e sou amável selecciono cuidadosamente os gestos e escolho as palavras
e sei que afinal posso ser isso talvez porque aqui sentado dentro de casa
sou outra coisa
esta coisa que escreve e tem uma nódoa na camisa e só tem de exterior
a manifestação desta dor neste braço que afecta tudo o que faço
bem entendido o que faço com este braço
Estás aqui comigo e à volta são as paredes
e posso passar de sala para sala a pensar noutra coisa
e dizer aqui é a sala de estar aqui é o quarto aqui é a casa de banho
e no fundo escolher cada uma das divisões segundo o que tenho a fazer
Estás aqui comigo e sei que só sou este corpo castigado
passado nas pernas de sala em sala. Sou só estas salas estas paredes
esta profunda vergonha de o ser e não ser apenas a outra coisa
essa coisa que sou na estrada onde não estou à sombra do sol
Estás aqui e sinto-me absolutamente indefeso
diante dos dias. Que ninguém conheça este meu nome
este meu verdadeiro nome depois talvez encoberto noutro
nome embora no mesmo nome este nome
de terra de dor de paredes este nome doméstico
Afinal fui isto nada mais do que isto
as outras coisas que fiz fi-Ias para não ser isto ou dissimular isto
a que somente não chamo merda porque ao nascer me deram outro nome
que não merda
e em princípio o nome de cada coisa serve para distinguir uma coisa das
outras coisas
Estás aqui comigo e tenho pena acredita de ser só isto
pena até mesmo de dizer que sou só isto como se fosse também outra coisa
uma coisa para além disto que não isto
Estás aqui comigo deixa-te estar aqui comigo
é das tuas mãos que saem alguns destes ruídos domésticos
mas até nos teus gestos domésticos tu és mais que os teus gestos domésticos
tu és em cada gesto todos os teus gestos
e neste momento eu sei eu sinto ao certo o que significam
certas palavras como a palavra paz
Deixa-te estar aqui perdoa que o tempo te fique na face na forma de rugas
perdoa pagares tão alto preço por estar aqui
perdoa eu revelar que há muito pagas tão alto preço por estar aqui
prossegue nos gestos não pares procura permanecer sempre presente
deixa docemente desvanecerem-se um por um os dias
e eu saber que aqui estás de maneira a poder dizer
sou isto é certo mas sei que tu estás aqui"
Ruy Belo

haverá um nómada onírico dentro de cada um de nós?

Allen Ginsberg & Paul McCartney - Ballad of the Skeletons

"aquele estranho homem só, entre as mãos um livro, um livro lido estranhamente com as pontas dos dedos, como sendo cego lia com as pontas dos dedos, as linhas de tinta preta ordenadas,
desenhadas sobre o rosto da folha dum papel amarelecido, à escuridão da noite caída, aquele estranho homem só, - vê-lo? -, aquele estranho homem só parece cego com um livro, um livro lido pelas pontas dos dedos, pelas lâmpadas dos dedos electricamente iluminando rugas dum rosto martirizado desbotado amarelecido acolhido pelo retiro maternal das mãos calejadas do
frio de quem quando lê não sabe fechar os olhos, com os olhos não sabe estar calado."
Bruno Sousa Villar

116

2009-01-28T16:04:00.002Z

de Hidden-target

"Escrevo, decerto, por qualquer
razão inútil que não vais nunca entender.
Surgem as frases, vês, desconhecidos
que no bar do acaso encontro e são
as tuas mãos a escrever por mim.

Minto-lhes, digo que só te amo
a ti, eles riem e pedem-me pra ficar,
que sim, que a noite ainda é uma pequena
musa no breve altar venal do coração.
Fico. Dou à boca o jeito do cigarro

e é em fumo que transformo o corredor
de imagens, metáforas, pequenos desvios de
ritmo mais pobre ou queda sempre a pique
em sentido nenhum. Às vezes, sabes, é mais
difícil descobrir que o amor, como o cigarro,
quando se acende é que começa
a iluminar o fim."
rui costa

esquina de rua, camané

"as pessoas morrem nunca partem de nós, eu separei-te
de mim, cortei-te-me. em cinemas imaginários filmados por
mãos iluminadas usei teu corpo. coloquei o deserto do teu
coração rente à minha boca. lavaram-me o desespero as
lágrimas que choravas no escuro. parti-te.
estou a fazer-te luto. desejei-te tanto. discuti-te tanto
contigo. agora percebo que te atirei demais contra tantos
poemas.
agora encontramo-nos. eu tenho de colar-te os restos
para conseguir ver-te para além do que trago molhado nos
olhos, acabou o passeio no meu jardim interior, pleno de estatuas
quebradas, as noites acabo sempre assim, abraçado ao rosto
restos da pedra, agradecendo-lhe as imagens."
pedro sena-lino

naturalmente aprendi a ser flor. sobrevivi à ginástica das estações e já sem pétalas, em tons murchos, renasci de entre as silvas, por dentro do mundo, abri como ferida que não ganha crosta. aprendi a morrer, devagar, enquanto o resto, o que dá cor à epiderme da terra, crescia. e a mim mingavam-me os dias, vestidos no avesso de tantas nuvens. por isso vos digo: ainda há surrealismo no amor.

mar

115

2009-01-27T10:10:00.003Z

shiver de punkromance

"Sim, foi por mim que gritei.
Declamei,
Atirei frases em volta.
Cego de angústia e de revolta.

Foi em meu nome que fiz,
A carvão, a sangue, a giz,
Sátiras e epigramas nas paredes
Que não vi serem necessárias e vós vedes.

Foi quando compreendi
Que nada me dariam do infinito que pedi,
-Que ergui mais alto o meu grito
E pedi mais infinito!

Eu, o meu eu rico de baixas e grandezas,
Eis a razão das épi trági-cómicas empresas
Que, sem rumo,
Levantei com sarcasmo, sonho, fumo...

O que buscava
Era, como qualquer, ter o que desejava.
Febres de Mais. ânsias de Altura e Abismo,
Tinham raízes banalíssimas de egoísmo.

Que só por me ser vedado
Sair deste meu ser formal e condenado,
Erigi contra os céus o meu imenso Engano
De tentar o ultra-humano, eu que sou tão humano!

Senhor meu Deus em que não creio!
Nu a teus pés, abro o meu seio
Procurei fugir de mim,
Mas sei que sou meu exclusivo fim.

Sofro, assim, pelo que sou,
Sofro por este chão que aos pés se me pegou,
Sofro por não poder fugir.
Sofro por ter prazer em me acusar e me exibir!

Senhor meu Deus em que não creio, porque és minha criação!
(Deus, para mim, sou eu chegado à perfeição...)
Senhor dá-me o poder de estar calado,
Quieto, maniatado, iluminado.

Se os gestos e as palavras que sonhei,
Nunca os usei nem usarei,
Se nada do que levo a efeito vale,
Que eu me não mova! que eu não fale!

Ah! também sei que, trabalhando só por mim,
Era por um de nós. E assim,
Neste meu vão assalto a nem sei que felicidade,
Lutava um homem pela humanidade.

Mas o meu sonho megalómano é maior
Do que a própria imensa dor
De compreender como é egoísta
A minha máxima conquista...

Senhor! que nunca mais meus versos ávidos e impuros
Me rasguem! e meus lábios cerrarão como dois muros,
E o meu Silêncio, como incenso, atingir-te-á,
E sobre mim de novo descerá...

Sim, descerá da tua mão compadecida,
Meu Deus em que não creio! e porá fim à minha vida.
E uma terra sem flor e uma pedra sem nome
Saciarão a minha fome."
josé régio

jonathan david de belle and sebastian

"Sei que o cérebro o coração e o ventre
são uma só forma. O mesmo ponto claro
no alcatrão profundo da abóbada.
Que o cérebro murmura
como o estorninho que devora a verdura
que se estende diante dos olhos.

O ventre, esse, pernoita e imita-o
ao som do ritmo do coração
que digere os vegetais túrgidos
a que pude aconchegar os lábios.
Nada mais bascula no tecto
onde um vapor prende os intervalos.

Costelas, harpa da noite, com um som
de osso cristalino em que não toco
senão quando o cadáver se desenvolver
deste corpo ornamentado por flores frescas.
Assim um tronco esvaziado
pelo formigueiro por vezes confunde-se
com o meu cérebro, o coração e o ventre.

O luar eterniza-se como fundo
deste pensamento acerca das formas.
É uma pequena cabeça de formiga,
tão negra que a agradeço aos mestres clássicos
pelo negrume descrito nas cosmogonias."
fiama hasse p.brandão

114

2009-01-26T11:26:00.004Z

a manhã seguinte duma página vazia

"um quarto, um pequeno compartimento caiado, sempre o mesmo branco e o seu bafio expansivo, cheirava a mofo, a urina, a comida fria: couves, peixe, carne guisada, Gretta olhava sem nenhuma intenção, a janela rectangular com os quatro vidros que definiam uma cruz central, o esqueleto da transparência um pouco atenuada pela marquisette do cortinado, redezinha creme cagada das moscas, ou talvez manchinhas de bolor que a humidade tivesse produzido, manchinhas antigas, o ar estiolava, diz-se de igual modo dos feijoeiros que germinam e crescem nos locais sombrios, e amarelecia, era uma metamorfose da cal, da sua alma de água que se tornava podre, da cama onde estava sentada"
rui nunes.

nick cave e as rosas...

"nasceu tão claro o dia, e ainda dormem
os humanos nos seus mornos casulos;
à luz da prata líquida coada
pelo estreito quadrado da janela
passeio sossegado, e aproveito
para espreitar nas lentes que o meu mestre
calculou e poliu exactamente.
Se aponto ao céu, avisto um mar de mundos
em veloz e agreste movimento,
espaços desmedidos que atravessa
uma matéria em densos filamentos,
teias tecidas da mais fina luz;
e o grão de areia, ou a gota de orvalho,
são montanhas, escarpas, outro abismo
onde, mais do que vejo, eu imagino
terras, e céu, e talvez gente
que ao ver-nos julgue ver
figuras de gigantes e demónios."
antónio franco alexandre

desaprendo o amor devagarinho
perco a corrente
e no mar ao longe correm os meus pés
sem corpo
sem amor
sem nada que os possa guiar
para um lugar mais feliz.
mar

113

2009-01-21T17:03:00.005Z

zambetul de Anonymus

"Doido quando já não se esperava
(o tempo passara, as fontes
secaram), ainda assim os seus olhos
viam, para lá de um negrume
de estrelas, pernas grudadas
ao chão. E os longos braços
estendiam-se para apanhar
um pedaço de pão, quando catavam
o chão com os dedos já um pouco
tortos da idade quase não tinham
corpo, quase já só eram dedos
com vida própria a catar o chão.
Tem calma, tudo vai acabar bem
como no stargate atlantis, vir-nos-ão
salvar e depois faremos uma grande
festa. Voltará tudo ao mesmo e assim
sucessivamente em grandes quantidades,
quando me abandonaste eu ainda era
rápida tartaruga, se compararmos
com esta minha cadeira que não consigo
deslocar para nenhum lado. Oh,
meu bode expiatório, cansar-me-ei
de dizer que deste comigo em doido."
helder moura pereira

child of god de Antony and the Johnsons

"Negro, trinta e dois anos,
dealer. Pensava que a guerra
no Kosovo tinha por motivo único
a resistência à conversão em euros
- e talvez nisso tivesse, afinal, uma obscura
razão. Noutra noite, vi-me obrigado
a explicar-lhe o melhor que pude
o que era o FMI - que ele decerto
interpretou como um partido de 'tugas
vagamente hermético. De facto, é outra
a sua economia: contos de xamon, pastilhas,
piropos de esquina, os dois ou três filhos
de que apenas bêbedo se lembra.

Mas não é bem disso que eu hoje
queria falar. Passámos a noite
lado a lado, no mesmo balcão.
Demorei algum tempo a cumprimentá-Io
- «tá-se?». Pediu logo grandes, imensas
desculpas por não me ter visto.
Que era «pressa de viver», garantiu-me,
aquilo que nos torna tão cegos é
às evidências, ao rosto desse próximo
que só por bíblico acaso amamos
- quando o ódio, mais discreto,
dá nome e sentido às ruas.

Fingi acreditar, procurei não
desmentir o seu olhar verde
vindo de outro qualquer planeta.
Seria difícil explicar-lhe àquela hora
a compulsiva demora de morrer
que me faz sair de casa e procurar,
entre ninguém, a pior das companhias: eu.

Acabou por levar para a rua
uma imperial de plástico, lembrado
talvez dos possíveis clientes
a quem ajudará a esquecer um emprego,
o desamor, o calor sinistro deste Verão.
Na verdade, pouco mais haveria
a dizer sobre este corpo brando que
há vários anos se encosta às minhas noites.
Serve-me de escudo para os bárbaros mais novos
- e protege-se, o melhor que pode,
da rusga sem objecto a que chamamos vida."
manuel de freitas

_{hoje doem-me todos os ossos do} coração

112

2009-01-20T15:22:00.003Z

de Thomas Degotardi

"De meu recente coração a vida inteira sobe,
o povo renasce,
o tempo ganha alma. Meu desejo devora
a flor do vinho, envolve tuas ancas com uma espuma
de crepúsculos e crateras.
Ó pensada corola de linho, mulher que a fome
encanta pela noite equilibrada, imponderável -
em cada espasmo eu morrerei contigo.

E à alegria diurna descerro as mãos. Perde-se
entre a nuvem e o arbusto o cheiro acre e puro
da tua entrega. Bichos inclinam-se
para dentro do sono, levantam-se rosas respirando
contra o ar. Tua voz encanta
o horto e a água - e eu caminho pelas ruas frias com
o lento desejo do teu corpo.
Beijarei em ti a vida enorme, e em cada espasmo
eu morrerei contigo."
herberto helder

lump sum de bon iver

"Alguma coisa onde tu parada
fosses depois das lágrimas uma ilha
e eu chegasse para dizer-te adeus
de repente na curva duma estrada

alguma coisa onde a tua mão
escrevesse cartas para chover
e eu partisse a fumar
e o fumo fosse para se ler

alguma coisa onde tu ao norte
beijasses nos olhos os navios
e eu rasgasse o teu retrato
para vê-lo passar na direcção dos rios

alguma coisa onde tu corresses
numa rua com portas para o mar
e eu morresse
para ouvir-te sonhar"
antónio josé forte

volta. quero o cheiro do teu tabaco na minha roupa.
mar

111

2009-01-13T18:27:00.004Z

de Elif Karakoç

"O mar dentro da árvore, as nuvens
dentro da terra sem fim,
a luz. A luz dentro doutra luz
que limitava as mãos e as abria
para outras mãos dentro de um olhar.

Batem na fornalha os ventos.
Um cálice de vidro grosso com o licor
de fermentação caseira. Um prato
com avelãs e nozes e folhas de medronho.
Nas margens as portadas corridas
ganham um halo de candeeiros de rua
que se difunde na fluorescência do televisor,
na palidez rubra das pequenas luzes do rádio.

A última claridade do dia mistura-se
à primeira da noite.
Este vento na auto-estrada onde rebenta a chuva
não me vai forçar o coração; nem estas sebes
ladeadas de cimento suspenderão o voo
do que sou até ao que não és. Mas será
a carícia que no cinto treme, o calor do pescoço
descoberto, os vimes da cadeira donde te levantas
quando estou quase para me sentar.

Entre veios de relva desigual,
valados por cuidar abrigam
máquinas de desolação.
Formações de patos atravessam
o vidro polido do postigo.
O dia bate no jornal pousado
sobre a manta castanha que prende
os joelhos no silêncio de interior.
Outras vezes, as persianas já corridas,
um globo de lona ilumina o livro
na pequena mesa, um arame de flores
pendurado numa trave e o armário
com os objectos de estanho e meditação.

A vida acumulou-se em roldanas ao redor de tudo,
um fumo que sobe durante a noite sobre os mapas
enrolados na parede despida, há tanto nos esquecemos
de os desdobrar, de por eles chegar aos confins
do nosso mundo. E já estamos a desaparecer."
Joaquim Manuel Magalhães

daqui não parece longe. pendular.

"El silencio redondo de la noche
sobre el pentagrama
del infinito.

Yo me salgo desnudo a la calle,
maduro de versos
perdidos.
Lo negro, acribillado
por el canto del grillo,
tiene ese fuego fatuo,
muerto,
del sonido.
Esa luz musical
que percibe
el espíritu.

Los esqueletos de mil mariposas
duermen en mi recinto.

Hay una juventud de brisas locas
sobre el río."
Federico Garcia Lorca

The Pursuit of Happyness de Gabriele Muccino

110

2009-01-09T14:04:00.003Z

de Mustafa

"(É possível que o meu pai também ande por aí. Às vezes sinto-o dentro de mim, ele apodera-se dos meus próprios gestos, entra no meu andar, não é a primeira vez que a minha irmã diz: Pareces o pai. Mas não sei se ela sabe que a cadeira do pai vazia não está vazia, há nela uma ausência sentada e agora, sempre que vamos a Águeda, há, a seus pés, outra ausência enroscada)"
manuel alegre

de longe está nadir.

"Sei hoje que ninguém antes de ti
morreu profundamente para mim
Aos outros foi possível ocultá-los
na sua irredutível posição horizontal
sob a capa da terra maternal
Choramo-los imóveis e voltamos
à nossa irrequieta condição de vivos
Arrumamos os mortos e ungimo-los
são uma instituição que respeitamos
e às vezes lembramos celebramos
nos fatos que envergamos de propósito
nas lágrimas nos gestos nas gravatas
com flores e nas datas num horário
que apenas os mate o estritamente necessário
Mas decerto de acordo com um prévio plano
tu não só me mataste como destruíste
as ruas os lugares onde cruzámos
os nossos olhos feitos para ver
não tanto as coisas como o nosso proprio ser
A cidade é a mesma e no entanto
há portas que não posso atravessar
sítios que me seria doloroso outra vez visitar
onde mais viva que antes tenho medo de encontrar-te
Morreste mais que todos os meus mortos
pois esses arrumei-os festejei-os
enquanto a ti preciso de matar-te
dentro do coração continuamente
pois prossegues de pé sobre este solo
onde um por um persigo os meus fantasmas
e tu és o maior de todos eles
Não suporto que nada haja mudado
que nem sequer o mais elementar dos rituais
pelo menos marcasse em tua vida o antes e o depois
forma rudimentar de morte e afinal morte
que por não teres morrido muito mais tenhas morrido
Se todos os demais morreram de uma morte de que vivo
tu matas-me não só rua por rua
nalguma qualquer esquina a qualquer hora
como coisa por coisa dessas coisas que subsistem
vivas mais que na vida vivas na imaginação
onde só afinal as coisas são
Ninguém morreu assim como morreste
pois se houvesses morrido tudo estava resolvido
Os outros estão mortos porque o estão
só tu morreste tanto que não tens ressurreição
pois vives tanto em mim como em qualquer lugar
onde antes te encontrava e te posso encontrar
e ver-te vir como quem voa ao caminhar
Todos eram mortais e tu morreste e vives sempre mais"
ruy belo

109

2008-12-27T16:01:00.003Z

de kalea

"Vejo-te agora vi-te ontem e anteontem
e penso que se nunca a bem dizer te vejo
se fosse além de ver-te sem remédio te perdia
Mas eu dizia que te via aqui e acolá
e quando te não via dependia
do momento marcado para ver-te
Eu chegava primeiro e tinha de esperar-te
e antes de chegares já lá estavas
naquele preciso sítio combinado
onde sempre chegavas sempre tarde
ainda que antes mesmo de chegares lá estivesses
se ausente mais presente pela expectativa
por isso mais te via do que ao ter-te à minha frente
Mas sabia e sei que um dia não virás
que até duvidarei se tu estiveste onde estiveste
ou até se exististe ou se eu mesmo existi
pois na dúvida tenho a única certeza
Terá mesmo existido o sítio onde estivemos?
Aquela hora certa aquele lugar?
À força de o pensar penso que não
..."
ruy belo

_{o que te pergunto é:} podemos ser felizes?

"Está um homem sentado no seu tempo
cismando na mudança e em tantos
outros lógicos inexoráveis topos.
A pele o reveste com estrema cordura
como se manto, resguardando os vincos
de quebranto esparsos pelo corpo dentro.
Tem a mão combatente espalmada
sobre o rosto recoberto de incertezas ―
ou é uma pragmática, anfíbia barbatana
tacteando o interior, seu elemento?

Eis uma máquina de produzir sistemas,
que belo organismo em movimento.
Um engenho que, incessantemente,
como um fio de baba vai debitando angústia.
Ah, mas já a porção se completou,
já ele toma a tesoura dos seus dedos
e recolhe uma ideia arredondada
e a acondiciona entre outras mil,
todas densas, agudas, de morrer.
O corpo do homem ― exígua embalagem.

Mas a máquina não pára, o fio finamente
tecido das mais ínvias confissões
já forma outra ideia, de configuração
idêntica às restantes, e tão diversa,
tão matematicamente original.
Está um homem sentado no seu tempo,
recebe do século as mais embravecidas
aflições ― e prossegue segregando,
tão perfeita engrenagem de sofrer,
sua atlética fronte tão suada."
a.m. pires cabral

era uma saudade_{maior que o mundo inteiro} presa, atada, dentro de mim

_{era uma tristeza ou a tua} falta.

108

2008-12-26T15:55:00.002Z

de Anni Suvi

"Não sei para que lado da noite me hei-de virar
onde esconder de ti o rio de fogo das lágrimas
quase a transbordar e acendo mais um cigarro
e falo atabalhoadamente de um futuro qualquer
e suspiro de alívio porque não ouves o que digo
ou se calhar também não sabes onde te esconderes
esperamos que se ilumine o lado certo da noite
é quando se esgotam as palavras e os silêncios
e a minha mão procura a tua que a recebe
e a noite se unifica e todos os rios secam
menos um por onde navegamos
para abolir a noite."
Carlos Alberto Machado

"Com a sua pele de poço,
pele comprometida com o medo que no fundo fede e a que,
digamos,toda ela adere de uma forma resoluta,
dir-se-ia que se engancha,se pendura,
o branco da memória a alastrar pelo corpo,
um branco tão branco como o das noites em branco
e sobre o qual a idade, exorbitada, hiante, se insinua,
pensos, ligaduras, impregnados de memória,
uma memória onde fulgura a lava dos sentidos que entram
em actividade e lhe disputam os dias idos,
assim ergue a balança,onde sustém o abismo."
luís miguel nava

_{tudo tem} o cheiro dos teus passos no caminho.
mar

107

2008-12-25T15:48:00.002Z

de mar

"As coisas limitam-se a ser o que são
quando as olhamos de frente, como esse cão
que enfrentou o céu e não teve resposta.

Outras coisas são mais simples do que
pensamos, quando as definimos entre o
que são e o que não sabemos delas.

O cão perdido no areal pode ser uma dessas
coisas, quando transforma as ondas na
sua matilha, e elas vão atrás dele.

Como se as ondas fossem animais,
e o mar respirasse pelas suas bocas
quando perseguem o cão que as espera."
nuno júdice

_{onde param as águas?} onde se acanha o mar?

então espero pelo douro nos teus braços.
a saudade é um fado cantado ao anoitecer
numa taberna da foz.
mar

106

2008-12-24T15:18:00.001Z

de Wojciech Dziadosz

"ficou vazio o teu lugar à mesa. Alguém veio dizer-nos
que não regressarias, que ninguém regressa de tão longe.
E, desde então, as nossas feridas tem a espessura
do teu silêncio, as visitas são desejadas apenas
a outras mesas. Sob a tua cadeira, o tapete
continha engelhado, com a tua ida.
provavelmente ficará assim para sempre.

no outro Natal, quando a casa se encheu por causa
das crianças e um dos nós ocupou a cabeceira,
não cheguei a saber
se era para tornar a festa menos dolorosa,
se era para voltar a sentir o quente do teu colo."
maria do rosário pedreira

_{estou feliz porque é natal nos teus braços. todos os dias são 24 de dezembro.}

empty shell de cat power

"Cansou-se a flor já de dar cheiro.
Estava farta:
por que diabo a pusemos na nossa mesa?
E tentou lançar sombra
maior do que no jardim,
e cansou-se quando para lá não olhamos.
Mas eu dei-me conta."
József Attila

o destino é um trevo de três folhas.
da tua morte já só fala o corpo calado da avó,
perdida ao canto da sala, vazia de ti,
pintada de luzes que piscam e velas que iluminam
alguns rostos felizes. quem me dera que voltasses,
te sentasses no banco do costume e com o corpo
inclinado te aquecesses na lareira, em chama aberta,
em carne viva. a tua imagem a ser o natal.
apartir de então todos os dias serão
24 de dezembro de 1974.

mar

105

2008-12-23T22:03:00.002Z

um dia já me perdi de mar

"O deserto é um silêncio depois do mar,
É o êxtase da luz sobre o coração da areia.
Vai-se e volta-se e nada se esquece.
Tudo se oculta para depois se dar a ver
No ponto em que os ventos se cruzam
E as almas gritam no fundo dos poços.
Os cestos sobem e descem prometendo água,
Uma frescura que derrete a febre.
Não são as tâmaras que adoçam a boca,
É a beleza das mulheres dissimulando
O desejo como um pecado sob a escuridão dos véus.
As serpentes assobiam ou cantam
Conforme o veneno que lhes molda o sangue.
Enroscam-se sobre as pedras
como fragmentos de lua à espera da manhã.
E a sombra alonga-se nas dunas
Ondulando rente às palmeiras
Como a última cobra do medo das crianças.
Não há ruído maior que este silêncio
Que se serve com tâmaras e com chá
Na mesa rasteira, sobre a terra molhada.
É no que não se nomeia que está o infinito."
josé letria

_{uma semana} depois _{a vida não me sorri}.

104

2008-12-16T00:01:00.001Z

de Rengim Mutevellioglu

"Esta noite morri muitas vezes, à espera
de um sonho que viesse de repente
e às escuras dançasse com a minha alma
enquanto fosses tu a conduzir
o seu ritmo assombrado nas trevas do corpo,
toda a espiral de horas que se erguessem
no poço dos sentidos. Quem és tu,
promessa imaginária que me ensina
a decifrar as intenções do vento,
a música da chuva nas janelas
sob o frio de fevereiro? O amor
ofereceu-me o teu rosto absoluto,
projectou os teus olhos no meu céu
e segreda-me agora uma palavra:
o teu nome – essa última fala da última
estrela quase a morrer
pouco a pouco embebida no meu próprio sangue
e o meu sangue à procura do teu coração."
fernando pinto do amaral

a sinfonia 40 de mozart

"Neste dia sem luz que me anoitece,
Que me sepulta inteiro,
Até de mim a minha dor se esquece
Para que eu seja um morto verdadeiro.
Chove tristeza no telhado
Do castelo do sonho; nua, nua
A calçada que subo, já cansado
De tanto andar perdido neste rua.
Duma olaia caiu, morta, amarela
Qualquer coisa que foi princípio e fim;
E bem olhada, bem pensada, é ela
Aquela folha que lutou por mim…
Sozinho e morto ouço cantar alguém,
Mas é longe demais a melodia…
E o ouvido que vai nunca mais vem
Trazer-me a luz que falta no meu dia."
miguel torga

winter, vivaldi e as suas quatro estações

_{não me fales mais de amor.}
não.

_Já não perdemos as palavras como antes,
enquanto tu falas os meus silêncios mordem na língua
as sílabas, até não restarem palavras,
até tudo ser um mero mexer de lábios...
é inverno nas tuas _mãos.

mar

103

2008-12-15T00:24:00.000Z

de Krystian

"por trás da máscara recolhe por fim o olhar
uma vertigem o seu verdadeiro rosto
este coração em forma de quilha singrando o mar
de resto
já não há sinais visíveis da sua passagem
excepto a impressão digital esquecida
nos labirínticos arquivos da identificação"
al berto

monochrome, yan tiersen

"Quanto, quanto me queres? - perguntaste
Numa voz de lamento diluída;
E quando nos meus olhos demoraste
A luz dos teus senti a luz da vida.
Nas tuas mãos as minhas apertaste;
Lá fora da luz do Sol já combalida
Era um sorriso aberto num contraste
Com a sombra da posse proibida...
Beijámo-nos, então, a latejar
No infinito e pálido vaivém
Dos corpos que se entregam sem pensar...
Não perguntes, não sei - não sei dizer:
Um grande amor só se avalia bem
Depois de se perder."
antónio botto

last goodbye, jeff buckley

antes do teu corpo desaparecer na esquina,
eu vi a tua mão acenar algumas faltas
e o teu corpo contorcer todas as dores.

mar

102

2008-12-14T00:21:00.003Z

de cellofanflower

"da minha janela vê-se uma espécie muito rara de angústia
tem o corpo que não ousei que me fosse
usa o amor como se fosse a origem da sede
e sossega-se contra o peito da alvorada

da minha janela vê-se uma espécie única de medo
chama-se eu mas diz-se tu
e por vezes nós quando prende a vida
a algo tão falível como a vida

da minha janela não se vê mais nada
ouve-se o silêncio contra mim
e chove a morte contra os vidros
por dentro como soa o fim"
pedro sena-lino

yan tiersen, na calada da noite a caminho de casa.

"não sei se alguma vez viste
crescer a morte sobre um corpo

é como uma infância
de que se desconhecem os modos
ou o lento estalar de um vidro

são como imagens as imagens
partidas esse abandono de partir
o que em água viram os olhos

por esse lençol subido de silêncio
sobe nu de tempo um homem
com mãos devagar de luz
a morte cresce com ele
é o seu corpo que poderá ser
a palavra"
pedro sena-lino

ainda amália e alguma solidão.

não comas as palavras todas
que amanhã precisas falar-me
o amor que queres que acredite.

mar.

_{se puderes não me abandones. preciso de um abraço
que é inverno no meu coração.}

101

2008-12-13T00:56:00.000Z

de
marie aggerholm

"a casa onde ás vezes regresso é tão distante
da que deixei pela manhã
no mundo
a água tomou o lugar de tudo
reúno baldes, estes vasos guardados
mas chove sem parar há muitos anos
durmo no mar, durmo ao lado de meu pai
uma viagem se deu
entre as mãos e o furor
uma viagem se deu: a noite abate-se fechada
sobre o corpo
tivesse ainda tempo e entregava-te
o coração"
josé tolentino mendonça

entre alguns nomes, estou no legião.

"de noite, encostado à parede,
sentia uma força a penetrar-lhe
nas mãos, um murro espalhando-se
pela carne, afastava

os móveis, e lançava
contra o soalho as estrelas
que lhe saíam dos bolsos."
fernando luís sampaio

a aspirar ao silêncio.

hoje não acabes escondido entre
os meus dedos.
não sei respirar.
talvez por isso me pareça inoportuno sentir-te
a apodrecer dentro de mim.
sou...

mar

100

2008-12-12T11:44:00.005Z

de
Michal Huštaty

"Já sei como cortar os meus elementos,
não quanto ao instrumento vital
mas quanto aos certos procedimentos.
Ainda por cima aprecio o gesto letal
com que desfaço a alma, o olhar verde:
amanho a pluma enfastiada, retalho
o coração gasto: será que ganha, perde?
e desfaço-me, em restos, pelo soalho.

Pesa-me a delicada casa nos ombros,
retiro das paredes os ansiosos dedos.
Hoje é dia de todos os dias: resisto
ao tempo com pouca e rude sabedoria.
Vou recolher a luz nos escombros,
hesito no sítio frágil dos medos
e embarco a caminho da glória, assisto,
nem sei como, ao fazer da alegoria.

Chamo-me tu e eu de não saber quem,
nome do mundo e de registo improvável:
isso não é nome que se tenha, ninguém
suporta tal afronta numa folha palpável.

Faca na ponta da unha, é o que parece,
um cepo capaz, limpo após o sangue
a desenhar cortes, nervoso e estremece,
desvia-se do teu nome, estritamente exangue."
Manuel Fernando Gonçalves

This Is What It Is de nina nastasia

"Apagaram-se as luzes azuis da ambulância
e mais ficou na nossa imagem a cor do sangue.
No trajecto vi mais o teu ser do queà mesa,
na cama, no trabalho, o que vi deixou-me
descansado: humano, demasiado humano.
Tudo podia ter sido mais fácil, eis o que pode
dizer qualquer um, e mesmo que quase não
haja dinheiro para o táxi e te sintasà beira
do precipício, levanta a garganta e berra
para aí até já não haver quem te oiça.
Da missa metade não soube em tua história
e também não é preciso, todos nós já corremos
para um hospital e viemos de lá a cheirar
a doença e a morte. Por nós ou por outros,
nessa grande casa da tristeza e do alívio,
democracia total o acaso que dispara
e acerta ou não acerta em quem vai a passar.
Alguém te seguraà beira do precipício
e te pergunta saberás se lá no fundo há
o doce lago ou a forte labareda? Eu também
não sei e por não saber é que vivo e sinto."
helder moura pereira

fico só, deito-me na tapada dos teus olhos
e fico só a empurrar alguma solidão
garganta abaixo,
até não restarem esperanças na menina dos olhos
de ninguém que me custe tanto amar.
fico, talvez porque ainda não me cozinho
em lume brando.

mar

manoel de oliveira, a gritar a memória entre as rugas das mãos
que se erguem e se entrenham nas minhas, para sempre.

obrigada ao josé e ao seu breve desplante

99

2008-12-11T11:33:00.000Z

de
Tayfun Eker

"Não sonhes mais de amor…
Deixa os astros, na sombra, a cintilar,
Que, para nós, é vão o seu fulgor,
E deixa de sonhar.

Adormece, não queiras mais sonhar;
Fecha os olhos, amor… A vida é assim…
Deixa as sombras e os astros divagar,
E esquece-te de mim.

A vida não é um sonho de ansiedade
Inútil de sofrer,
Que, para além da vida, há uma verdade
– E temos de morrer!

Assim, debaixo da verdade eterna,
Para quê desejar sonhos, ideais?
Sepultados no fundo da caverna,
Esperemos, somente, a luz eterna
Das horas imortais!

Não desejes o sol que reverbera:
Olha, no poente, a fulva luz da aurora…

E fiquemos, assim, meu pobre amor, à espera
Da morte redentora."
Guilherme de Faria

com que voz de amália

"São muitos os caminhos que levam ao rio,
à relação maior com o movimento do mundo.
Abrem-se algumas vozes de demoradas cores:
amoras, cerejas, romãs, cachos de glicínias.

A casa é pequena - tão só, entre as árvores e
tocada pelo vento que chega do lado das maçãs,
depois de atravessar o pequeno souto que guarda
a encosta. Mas a casa pequena recebe a luz do rio

e da corrente sem limite que respira do incerto.
Tudo respira do incerto - gozo puro de correr
aberto à matéria da matéria, ao sopro sem nascente
que atravessa o próprio ar e vive de poder viver.

Como as crianças trazem nos olhos o desequilíbrio
da inocência, assim se vestem os cantos da casa
onde tudo é imperfeito: - ao lado do rio, quatro ângulos
de musgo esperam a dança das grandes correntes.

Chegam as aves, no fim da tarde, para descansar do dia.
As cidades estão longe e a tristeza do mundo transforma-se
nessa aceitação do vento e do musgo, da casa e da corrente.
Tudo flui para o lugar de onde nascem todos os silêncios."
firmino mendes

meu amor, meu amor de amália

talvez então se cortem as esperanças
com alguma saudade prematura,
talvez se caia como caiem as tristezas entre os teus olhos,
talvez então se perca qualquer coisa
dentro deste amor que não sinto.

mar

98

2008-12-10T00:01:00.000Z

de asli

_{nunca será demasiado} longe.

"Para a palavra fazer, gosto da ideia da construção
E o que dela existe nos movimentos normais.
Agrada-me a palavra engenharia e o que ela
Representa: não saias de um sítio sem deixares algo
Atrás de ti. Dirijo-me apenas às coisas que me excitam
Positivamente e me levam a fazer outras coisas, dirijo-me
Às pessoas de que gosto, nunca às de que não gosto;
Sempre me pareceu insensato que se pare,
Nem que por um momento, de admirar, há
Sempre actos e coisas que nos ajudam
neste cálculo infernal da distância entre o dia de hoje
e a nossa morte. E qualquer pessoa dar um passo que seja
em direcção ao que não aprecia, para insultar, ou derrubar,
parece-me brutal perda de tempo, uma falha grave
no órgão de admirar o mundo
(deves combater uma ou duas vezes na vida,
se combateres duzentas vezes
é porque os combates são fracos).
Não sei pois como viver. O que li e vi
Serve-me apenas para ser mais lúcido, não
Para ser melhor pessoa. Adquiri esta regra (ou nasci com ela):
- e é talvez uma moral -
mover-me apenas em direcção ao que gosto.
Se o prédio alto, escuro, feio
me impede de ver o sol, não fico a insultá-lo, não
moverei um dedo para o deitar abaixo:
contorno sim os edifícios necessários
até chegar ao espaço de onde possa receber aquilo que
quero. Se chegar lá de noite, montarei acampamento."
gonçalo m.tavares

_{desalojo o meu} coração. _{desocupo a minha} dor.

97

2008-12-09T22:00:00.003Z

de Hande Kusuluoglu

"Laranja, peso, potência.
Que se finca, se apoia, delicadeza, fria abundância.
A matéria pensa. As madeiras
incham, dão luz. Apuram tão leve açúcar,
tal golpe na língua. Espaço lunado onde a laranja
recebe soberania.
E por anéis de carne artesiana o ouro sobe à cabeça.
A ferida que a gente é: de mundo
e invenção. Laranja
assombrosamente. Doce demência, arrancada à monstruosa
inocência da terra."
herberto helder

I don't blame you de cat power

"Cai-me das mãos o resto de cansaço e gela.
Escorre inútil. Débil fio
à flor do corpo: transparente ou baço?
Dos braços verticais dedos esfio.

Abri-los. Distendê-los. E não faço
o fácil movimento. Só desfio
pela memória o nítido regresso.
Voltado sobre mim me desafio.

O círculo não fecha. Enquanto aflora
o leve estremecer. Uma demora
dum gesto me suspende. Quase salto

sobre as garras do tempo. Breve e incauto
me prolongo no rasto dum desejo.
E o milagre: apalpo, sofro, vejo."
josé augusto seabra

_{um dia apagar-se-ão as pegadas
e doerás como uma ferida inflamada
aos pés de um qualquer caminho.
não sabes por onde ir.}

mar

96

2008-12-08T00:41:00.002Z

de little girl blue

"Tomo a noite pela cintura
E dobro-a para trás.
Quando a liberto dardeja brevemente
E deixa cair algumas folhas.
Levo-as à boca
Como se fossem sílabas
Ou remédio possível
Para o sono"
nuno higino

_{antes que acabe a monção...}

"Deveria ter feito da minha música um amor mais silencioso
como se de uma arte se tratasse.
A ti, a quem falo de poesia, a ti
que assistes ao desenrolar de qualquer coisa que não compreendes,
respondo-te que também eu não compreendo,
que não há que compreender,
porque nada nos condena à fala
antes que as palavras aconteçam.
Por exemplo, esse poema começado numa manhã de Junho
e nunca terminado: um principio de verão,
a janela que dá para o alcatrão sem tráfego serpenteando pelas colinas.
A rua de dia de semana
e o arquipélago da solidão despertando
para as poucas coisas que procuro
e que o poema irá entretecer
se entretecer. –
A virtude que, cega,
vai conhecendo o seu caminho.
Desprende-se um fio luminoso da impossibilidade das palavras,
e se ficamos tristes não era para ficarmos,
pois não existem momentos irrepetíveis.
Eles aninham-se no sangue
e voltam a mergulhar-nos na experiencia:
Um dia de verão, um bosque, colinas
onde a serpente de alcatrão se enrola.
a ausência de tráfego como motivo.
A pouco e pouco vou recuperando a gravura.
Agora sei que havia uma ave sobre as colinas,
pois há sempre uma ave, ou sombra dela,
nos meus poemas. Que havia água,
o cheiro das inusitadas chuvas
pela manhã de Junho.
O rumor da imagem colado aos dedos.
O ocre escuro das areias espalhado na mesa
é um símbolo da infância,
mas não o reconheço ainda.
O poema é a enumeração que não teve lugar,
que nunca terá. Eu, à beira do fracasso,
não o reconheço ainda.
Enquanto isso tem lugar em mim o advento
do que me define,
e o barro de que sou feito coze por dentro"
luís quintais

_{um dia já lá longe onde a centopeitas tinham duas patas e os ratos sabiam voar fui feliz.}

95

2008-12-07T21:14:00.005Z

de hidden target

"Não digamos, Amanhã farei, porque o mais certo é estarmos
cansados amanhã, digamos antes, Depois de amanhã,
sempre teremos um dia de intervalo para mudar de opinião
e projecto, porém ainda mais prudente seria dizer,
um dia deciderei quando será o dia de dizer depois de amanhã,
e talvez um dia preciso, se a morte definidora vier antes desobrigar-me
do compromisso, que essa, sim, é a pior coisa do mundo, o compromisso,
liberdade que a nós próprios negámos..."
josé saramago

aquela nuvem de eugénio de andrade

"Sei agora como nasceu a alegria,
como nasce o vento entre barcos de papel,
como nasce a água ou o amor
quando a juventude não é uma lágrima.

É primeiro só um rumor de espuma
à roda do corpo que desperta,
sílaba espessa, beijo acumulado,
amanhecer de pássaros no sangue.

É subitamente um grito,
um grito apertado nos dentes,
galope de cavalos num horizonte
onde o mar é diurno e sem palavras.

Falei de tudo quanto amei.
De coisas que te dou
para que tu as ames comigo:
a juventude, o vento e as areias."
eugénio de andrade

chopin, longe vão os desertos.

_{um dia parei os ventos,
os sete ventos que há
e, sem mais delongas,
esbracejei as faltas
e da saudade fiz um pé de meia,
_{que guardo debaixo da cama, sempre.}}

_mar

94

2008-12-06T22:05:00.004Z

de Ruel Saligumba

_{ainda que tudo subitamente morra e eu contigo vá,
encarcerada entre a madeira dos teus ossos,
tábuas pregadas a um caixão vazio,
ficarei para sempre enlutada, lenta
entre as dobras dos teus dedos estáticos.}
mar

"Através do amarelo antigo e da sua psicológica tradução em tempo – um sentimento, uma noção doce e alarmante – a Velha Avó, nas circunstâncias um corpo jovem subtilmente inclinado para a frente, atento à própria força, a Velha Avó jovem sai das esquadrias que a delimitaram, e irrompe para além desse Verão exaltado. Bate-me em cheio. Bate em mim, junto à cama, em mim que assisto a um tempo bem actual, à fluente e temível demonstração do corpo que continuou o movimento. Para diante, para diante. Rompendo as ficções do estatismo, o mito incomportável das fotografias.
– Avó...
Ela está na cama de madeira escura, uma avó que enche um minúsculo volume de colcha branca lavrada; e do pescoço para cima, uma avó cor de limão, cor de azeitona. Uma avó de dois braços pela colcha branca abaixo, e as mãos saindo das mangas claras e amarrotadas do casaco de lã. Mãos cor de azeitona, duras, imóveis. Vamos: podres. Duas mãos podres. E tudo isto – que é o pouco do presente, com um significado de súbito espantoso na minha própria carne – está no meio da penumbra do quarto, enquanto lá fora o mês quente se desenvolve, atormentado por uma excessiva firmeza vital, mês feroz, com a sua atmosfera de violência luminosa. É fascinante para mim poder dar alguns passos entre a fotografia (sobre a cómoda) e a enorme cama negra – eu que compreendo alguma coisa (e com que abalo!), procurando sorrir quando a Velha Avó ergue as pálpebras e me fixa não sei entre que hesitações de torpor e vigilância. Sorriso sem experiência, o meu. Porque não sei como está aqui essa fotografia e este corpo. E não sei do mesmo modo quase nada acerca do corpo das pessoas, o seu tempo, os tempos, a verdade. E depois, como se o sorriso com a sua inépcia não fosse bastante sinal da minha confusão, eu digo numa voz ainda mais inexperiente:
– Avó... (...)
A Avó abre os olhos, e eu vejo uma nova luz áspera e gelada: a inteligência, uma energia que de repente recompõe todo o corpo e traz agora o retrato para o centro do tempo, tornando-o movimentado e audaz, completo. Nesse olhar progride agudamente um sorriso que o limpa da velhice e deixa o sal de uma fina malícia. Os lábios mexem-se, parecem brilhar um instante. O corpo renasce do próprio esgotamento. A Avó diz:
– É tudo mentira...
Depois as pálpebras descem e o corpo é absorvido pelo enigma. As paredes alteiam-se, o retrato recua, a minha juventude fica sem armas – fulgurante e estúpida.
Assim é porventura a sabedoria: vil, esmagadora. O único tempo que lhe pertence deve ser a idade mas quando dela se aproxima um jovem fascinado que a si mesmo impôs a condição de mensageiro, como se quisesse tocar no gelo, convencido – ele! – de que o calor dos poucos anos poderá fundir o gelo, então o gelo agarra a idiota mão quente, e queima-a.
A Avó morreu nesse mesmo dia."
herberto helder

_{um dia, talvez consigas
ver-me morrer sem a boca
te bater no chão.}

_mar

amália de carlos coelho da silva
_{amália é uma canção viúva.}

93

2008-12-05T00:00:00.000Z

de frida

"I

Somos duros um com o outro
e chamamos-lhe honestidade
escolhendo as nossas verdades dentadas
com cuidado e apontando-as através
da mesa neutra

As coisas que dizemos são
verdadeiras: é o nosso alvo
retorcido, são as nossas escolhas
que os tornam criminosos.

II

Claro as tuas mentiras
são mais divertidas:
porque as fazes novas de cada vez

As tuas verdades, dolorosas e chatas
repetem-se continuamente
se calhar porque és dono
de tão poucas

III

Uma verdade deveria existir
não deveria ser usada
assim. Se eu te amo

é isso um facto ou uma arma?

O corpo mente
ao mover-se assim, são estes
toques, cabelos, o mármore
macio e húmido que a minha língua percorre
mentiras que me estás a dizer?

O teu corpo não é uma palavra,
nem mente
nem fala a verdade

Apenas
está aqui ou não está."
margarete atwood

_{mais uma vez: il caffe di roma e a vista para a rua sá da bandeira, onde o homem trata a rua por casa e o senhor, ao fundo, desenha alguma solidão.}

"É muito igual a literatura, o que fica guardado nos livros.
Com o tempo mudou o verso, a curva, o arco,
o declive, o mal-estar, a maneira de enumerar as paisagens,
as coisas desconformes. Imagina tu as palavras que se repetem
à saída dos cinemas de província, atravessando o nevoeiro
das noites de Inverno; imagina tu estas ruas que ficam desertas
com o crepúsculo, os campos de batalha, os recados e bilhetes
de amor que nunca foram entregues, os caminhos
que levam da madrugada até ao coração da morte.
Poesia fácil, prosa quase; a música vem da sua melancolia
e não da aritmética sentimental, daquelas palavras
(sangue, grito, coração, litoral). Mais de um halo,
do sopro dos pinhais, dos destroços de um amor de toda a vida.
Desengana-te acerca da poesia, da elevação,
da circunstância, fala apenas - como os antigos - da aventura
de um solitário entre ruínas, levantando as pedras,
reerguendo muros, contando o número de vítimas.
Depois deste haverá outro terramoto, recordarás o vento
nas eiras, o musgo entre os carvalhos, o rio dobrando-se
numa curva onde há mais choupos, esse areal, essa ventania."
francisco josé viegas

_{haverá sempre um amor casual a cada paragem. um euro e meio para dormir num albergue. oitenta centimos para um café e depois: tu a correr em direcção à chuva. esqueces-te que a chuva não mata mas dói, às vezes.}

o lugar de sempre, na rua onde pára a vida.

92

2008-12-04T09:15:00.002Z

de mar

"Podemos falar dos sentimentos, descrever
as impressões que nos ameaçam, e revelar o vazio
que se descobre na ausência um do outro: nada,
porém,é tão inquietante como a dúvida,
o não saber de ti, ouvir o desânimo na tua voz,
agora que a tarde começa a descer e, com ela,
todas as sombras da alma.É verdade que o amor não é
apenas um registo de memórias.É no presente
que temos de o encontrar:aí, onde a tua imagem
se tornou mais real do que tu própria,
mesmo que nada te substitua.Então, é
porque as palavras são supérfluas; mas como viver
sem elas? Como encontrar outra forma de te dizer
que o amor é esta coisa tão estranha, dar o que nunca
se poderá ter, e ter o que está condenado
a perder-se? A não ser que guardemos dentro de nós,
num canto de um e outro a que só nós chegamos,
sabendo que esse pouco que nos pertence é
tudo o que cabe neste sentimento."
nuno júdice

hasta siempre comandante de soledad bravo

"Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está de pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!"
fernando pessoa

evidentia de Sylvie Guillem

antes havia o teu rosto parado na janela
e uma mão que abandonava o espaço em volta
e cobria o vidro por uma camada espessa de angústia.
mar

91

2008-12-03T00:00:00.000Z

de mar

"Tem cada povo o seu fado
Já talhado
No livro da natureza.
Um destino reservado,
De riqueza
Ou de pobreza,
Consoante o chão lavrado.

E nada pode mudar
A fatal condenação.
No solo que lhe calhar,
A humana vegetação
Tem de viver, vegetar,
A cantar
Ou a chorar
Às grades desta prisão.

No livro da natureza.
Um destino reservado,
De riqueza
Ou de pobreza,
Consoante o chão lavrado.

E nada pode mudar
A fatal condenação.
No solo que lhe calhar,
A humana vegetação
Tem de viver, vegetar,
A cantar
Ou a chorar
Às grades desta prisão."
miguel torga

_{um barco negro ao passar disse-me que não me amavas.}

«(…) Eu via com os olhos não pasmados, que nunca soube o que era pasmo, mas abertos à compreensão, as grandes e amarelas tartarugas dos carros eléctricos vir rolando dos lados do Terreiro do Paço, tilintantes e pletóricas de gente. Logo após vinha o carro do Chora, com o automedonte de longos bigodes retorcidos a reger de chicote vivaz o tiro de três machos pimpões, o condutor de boné de pala, e atropeladamente naquela arca de Noé de peixeiras, vendedeiras de hortaliça e de coelhos mansos, operários com suas ferramentas, em suma, segundo o termo das Ordenações Manuelinas, os misquinhos de uma capital. (…) Todavia não pressenti o sumptuoso, nem o deliquescente de uma urbe meridional, de que os poetas e romancistas faziam cavalo de batalha nas suas especulações cantarizadas. Antes havia nela, nos habitantes, no céu, nas coisas, uma sobriedade afável que era grata de sentir. E por isto tudo, por essa desilusão literária, e porque representava para mim um degrau montante na escala dos conhecimentos, fiquei a adorar Lisboa desde esse dia.»
aquilino ribeiro

_{ao pedro pela companhia num café qualquer no campo alegre,
à patrícia pela volta ao porto de tantos sentimentos ancorados, e
ao zé, pelo fim de tarde, frio, à porta do rivoli com um violino no telhado.}

_{há dias de ser feliz.}

90

2008-12-02T00:55:00.000Z

de
felicia

"duro é o silêncio, e são os ossos. duro
é também o veneno dos dias transparentes,
e duro é o tempo mole
que nos anuncia o vento.
duro é o olho do homem, o olho do lince,
a coroa do rio, a ferida da flecha,
dura a madeira onde talharam corpo,
fizeram luz, silêncio pousou.
duras são as armas, as lâmpadas
do corpo.
duro é no sol o signo de escorpião.
duro o senhor de quem me fiz cavalo.

duras são as maçãs no rosto breve
o soalho de luz
o pão dormido

duras
são as traves
da água"
antónio franco alexandre

_{não gosto dos dias em que não estás.}

"Leve,breve,suave,
Um canto de ave
Sobe no ar com que principia
O dia.
Escuto, e passou...
Parece que foi só porque escutei
Que parou.

Nunca, nunca, em nada,
Raie a madrugada,
Ou splenda o dia, ou doire no declive
Tive
prazer a durar

Mais do que o nada, a perda, antes de eu o ir
Gozar."
Fernando Pessoa

_{um dia partilharei contigo muitos entardeceres}

um dia abriremos as portas dos braços
saíremos de nós para abraçar o mundo apavorados
em palavras presos
para sempre
sós
mar

89

2008-12-01T17:33:00.005Z

de elipa

"Adormecer num lugar onde promessas
Caminhassem sobre o rio impolutas,
Como ar fresco, noitibós ou conversas
Invisíveis sob as águas como trutas.

Reter o poente para não dispersar
Teu néctar de incêndio que a tarde enlaça
(E em cada vislumbre de ti ao luar
uma sonata em estado de graça).

O perfume da resina do pinheiro
Mais não fosse que um longo passeio
Do teu vestido acesso e ligeiro.

Remasse eu assim numa noite de Verão
O teu palpitar de flores irrequietas
Pelas águas mansa, sem horas certas."
rui lage

porto covo de rui veloso

"Há o mar há a mulher
quer um quer outro me chegam em acessíveis baías
abertas talvez no adro amplo das tardes dos domingos
Oiço chamar mas não de uma forma qualquer
chamar mas de uma certa maneira
talvez um apelo ou uma presença ou um sofrimento
Ora eu que no fundo
apesar das muitas palavras vindas das muitas páginas dos dicionários
bem vistas as coisas disponho somente de duas palavras
desde a primeira manhã do mundo
para nomear só duas coisas
apenas preciso de as atribuir
Não sei se gosto mais do mar
se gosto mais da mulher
não digo mar ou mulher só por dizer
Ao dizer o mar a mulher
há penso eu um certo tom na minha voz sinto um certo travo na boca
que mostram que mais que palavras usadas para falar
dizer como eu digo a mulher o mar
mar mulher assim ditos
são uma maneira talvez de gostar
e a consciência de que se gosta
e um prazer em o dizer
um gosto afinal em gostar
Enfim o mar e a mulher
pode num dos caso ser a/mar a mulher
mera forma talvez de uniformizar o artigo
definido do singular
Há ondas no mar
o mar rebenta em ondas espraiadas nos compridos cabelos da mulher
que ela faz ondular melhor de tarde em tarde
no mês de setembro nas marés vivas
O melhor da mulher talvez o olhar
é para mim o mar da mulher
e à mulher que um só dia encontro na vida
de passagem um simples momento num sítio qualquer
talvez a muitos quilometros do mar
mas melhor que não mais consigo esquecer
mesmo imerso na dor ou submerso em cuidados
a essa mulhe qualquer
eu chamo mulher do mar
Nos fins de setembro quando eu partir
de uma cidade seja ela qual for,
quando eu presentir que alguém morre
que alguma coisa fica para sempre nos dias
e ou nuns olhos ou numa água
num pouco de água ou em muita água
onda no mar lágrima ou brilho no olhar
eu recear seriamente vir-me a submergir
direi alto ou baixo conforme puder
com a boca toda ou já a custar-me engolir
as palavras mar ou mulher
com certo vagar e cada vez mais devagar
mulher mar
depois quase já só a pensar
o mar a mulher
Não sei mas será
talvez mais que outra coisa qualquer
uma forma de me despedir"
ruy belo

com que voz de amália

um dia perdi o douro entre as mãos
e chorei-o pelos olhos.
o douro são os teus braços
atados aos meus
para sempre.
mar.

este mar recomenda:

2008-11-30T14:16:00.003Z

projecto clarice
de patrícia lino

clarice lispector, cada vez mais perto.
_{os meus parabéns à patrícia lino, sobretudo pela importância deste projecto.}

"Quero escrever o borrão vermelho de sangue
com as gotas e coágulos pingando
de dentro para dentro.
Quero escrever amarelo-ouro
com raios de translucidez.
Que não me entendam
pouco-se-me-dá.
Nada tenho a perder.
Jogo tudo na violência
que sempre me povoou,
o grito áspero e agudo e prolongado,
o grito que eu,
por falso respeito humano,
não dei.

Mas aqui vai o meu berro
me rasgando as profundas entranhas
de onde brota o estertor ambicionado.
Quero abarcar o mundo
com o terremoto causado pelo grito.
O clímax de minha vida será a morte.

Quero escrever noções
sem o uso abusivo da palavra.
Só me resta ficar nua:
nada tenho mais a perder."
clarice lispector

88

2008-11-30T09:41:00.002Z

de Zuhal Koçan

"don't die in me" de mirah

"percorro todos os teus buracos inúteis...alastra-me em redor do coração uma dor de sangue, o asfalto cobre-se de luzes alucinantes e solidão
da noite ecoam passos, nas ruas desertas ficam à solta os animais lendários da minha bebedeira
lutam comigo até de manhã, morrem à beira da minha boca

e conheço o amargo pão da tua sol/dadura, o ouro líquido que não chega para enriquecer um homem
o mar tem a solidão dos teus ais...medonhos ais, que persistem para lá da demorada insónia
o sol tornou-se rubro e cospe flores que provocam o sono, e o esquecimento"
al berto

white winter hymnal de fleet foxes

"Amo o espaço e o lugar, e as coisas que não falam.
O estar ali, o ser de certo modo,
o saber-se como é, onde é que está e como,
o aguardar sem pressa, e atender-nos
da forma necessária.

Serenas em si mesmas, sempre iguais a si próprias,
esperam as coisas que o desespero as busque.

Abre-se a porta e o próprio ar nos fala.
As cortinas de rede, exactamente aquelas,
a cadeira onde a memória está sentada,
a mesa, o copo, a chávena, o relógio,
o móvel onde alguém permanece encostado
sem volume e sem tempo,
nós próprios, quando os olhos indignados
nas pálpebras se encobrem.

Põe-se a pedra na mão, e a pedra pesa,
pesa connosco, forma um corpo inteiro

Fecha-se a mão, e a mão toma-lhe a forma,
conhece a pedra, entende-lhe o feitio,
sente-a macia ou áspera, e sabe em que lugares.
Abre-se a mão, e a mesma pedra avulta.

Se fosse o amor dos homens
quando se abrisse a mão já lá não estava."
antónio gedeão

Stealing Beauty de Bernardo Bertolucci

nos equinócios do ser
erguem-se as palavras pontiagudas
como espadas.
então choro a morte dos silêncios
como se chorasse a minha própria morte
ou a visse de pescoço atado,
pendurada ao cabo de mim.
como tudo acaba...
escrevo para não morrer sozinho.
um dia se erguerão as vozes
humanizadas como calvários
e desapertar-se-á o coração.
até lá vivo entre estas quatro paredes,
arestas do mesmo cubo.
mar

87

2008-11-29T09:33:00.001Z

de popsongs

"Abre as pernas, dizia-lhe. Morre. E ela morria
e os filhos mastigavam a luz como frutos secos.
Morria como os lírios redimidos sobre a mesa
da sala no domingo de páscoa, a substância audível
de um ventre em combustão sobre a humidade
da terra, o risco assimétrico do fogo, a queda como
vocação para cair ou a proximidade dos corpos,
ou a devolução inesperada das mãos. Morria.
Não explicava as árvores, porque o milagre
era uma imersão na densidade inteligível do seu útero."
josé rui teixeira

the season de the dodos

"Trabalho o poema sobre uma hipótese: o amor
que se despeja no copo da vida, até meio, como se
o pudéssemos beber de um trago. No fundo,
como o vinho turvo, deixa um gosto amargo na
boca. Pergunto onde está a transparência do
vidro, a pureza do líquido inicial, a energia
de quem procura esvaziar a garrafa; e a resposta
são estes cacos que nos cortam as mãos, a mesa
da alma suja de restos, palavras espalhadas
num cansaço de sentidos. Volto, então, à primeira
hipótese. O amor. Mas sem o gastar de uma vez,
esperando que o tempo encha o copo até cima,
para que o possa erguer à luz do teu corpo
e veja, através dele, o teu rosto inteiro."
nuno júdice

take de tunng

a senhora trazia um vestido no corpo,
tingido de noite sem estrelas,
as suas mãos eram ossos colados uns aos outros,
a carne que ainda lhe sobrava em pedaços
espalhados aqui ou ali era branca como
a cal das paredes da casa, agora tracejada pela humidade.
a senhora não falou a tarde toda enquanto
os ratos lhe mordiam as pontas dos dedos dos pés
e alguns pássaros faziam dos seus cabelos um ninho,
no decote da senhora descansava agora um enxame de abelhas
e o cigarro, ou que dele sobrara,
jazia intacto entre o seu indicador e polegar.
mar

86

2008-11-28T09:21:00.000Z

de tooga

"Nesta última tarde em que respiro
A justa luz que nasce das palavras
E no largo horizonte se dissipa
Quantos segredos únicos, precisos,
E que altiva promessa fica ardendo
Na ausência interminável do teu rosto.
Pois não posso dizer sequer que te amei nunca
Senão em cada gesto e pensamento
E dentro destes vagos vãos poemas;
E já todos me ensinam em linguagem simples
Que somos mera fábula, obscuramente
Inventada na rima de um qualquer
Cantor sem voz batendo no teclado;
Desta falta de tempo, sorte, e jeito,
Se faz noutro futuro o nosso encontro."
antónio franco alexandre

el cigarrito de victor jara

"Não sei como dizer-te que a minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e casta.
Não sei o que dizer, especialmente quando os teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e tu estremeces como um pensamento chegado. Quando
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima,
– eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros
ao lado do espaço
o coração é uma semente inventada
em seu ascético escuro e em seu turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a minha casa ardesse pousada na noite.
– E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.
Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes caem no meio do tempo,
– não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço –
e penso que vou dizer algo cheio de razão,
mas quando a sombra vai cair da curva sôfrega
dos meus lábios, sinto que me falta
um girassol, uma pedra, uma ave – qualquer
coisa extraordinária.
Porque não sei como dizer-te sem milagres
que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,
o amor,

que te procuram."
herberto helder

no teu poema de carlos do carmo

é que sabes, mãe, o ano tem trezentos e
sessenta e cinco dias e desses trezentos
e sessenta e cinco dias nenhum te pertence.
mar

85

2008-11-27T14:39:00.002Z

de auguria

"Regresso devagar ao teu
sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que
não é nada comigo. Distraído percorro
o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro. Devagar
te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,
compro um livro, entro no
amor como em casa."
manuel antónio pina

fog de radiohead

"é tarde meu amor
estou longe de ti com o tempo, diluíste-te nas veias das marés, na saliva de meu corpo sofrido
agora, tuas máquinas trituraram-me, cospem-me, interrompem o sono
habito longe, no coração vivo das areias, no cuspo límpido dos corais...
a solidão tem dias mais cruéis

tentei ser teu, amar-te e amar o falso ouro...quis ser grande e morrer contigo
enfeitar-me com as tuas luas brancas, pratear a voz em tuas águas de seda...cantar-te os gestos com ternura
mas não

águas, águas inquinadas pulsando dentro do meu corpo, como um peixe ferido, louco
em mim a lama... e o visco inocente dos teus náufragos sem nome-de-rua, nem estátua-de-jardim-público
aceito o desafio do teu desdém

na boca ficou-me um gosto a salmoura e destruição
apenas possuo o corpo magoado destas poucas palavras tristes que te cantam"
al berto

to talk to you de pj harvey

um dia, quando não for tarde,
saberemos finalmente onde estamos,
por enquanto todos os lugares
se perdem no futuro dos verbos.
mar

gracias a la vida de violeta parra

84

2008-11-26T09:41:00.003Z

de soda

"tão bela que não só era assim bela
como mais que chamar-lhe marilyn
devíamos mas era reservar apenas para ela
o seco sóbrio simples nome de mulher
em vez de marilyn dizer mulher"
ruy belo

life on mars de seu jorge

"Dizias que nos sobram as palavras:
e era o lugar perfeito para as coisas
esse escuro vazio no teu olhar.

E demorava a dura paciência,
fruto do frio nas nossas mãos vazias
que mais coisas não tinham para dar.

Dizia então a dor o nosso gesto
e durava nas coisas mais antigas
a solidão sem rasto que há no mar."
luís filipe castro mendes

life on mars de ukulele orchestra of great britain

ela entrou com o olhar baixo como se estivesse
a esconder debaixo das pupilas algum constrangimento,
foi sentar-se ao fundo, do outro lado da mesa,
perto da janela. sussurrou meia dúzia de silêncios
e encaixou a sua nostalgia ao resto do cenário,
triste, como os filmes de amor devem ser.
já tarde alta descobriu que nunca soube amar,
muito menos a longas ou médias distâncias,
depois sorrir devagar, os lábios secos sangraram
um pouco mais da dor do costume, as lágrimas,
esquecidas ao longo do rosto,
amarrotaram-se entre as dobras da pele.
mar

Ryuichi Sakamoto e um chá no deserto com a ana.

83

2008-11-25T09:49:00.003Z

de Przemek Brzoskowski

"Contigo aprendi coisas tão simples como
a forma de convívio com o meu cabelo ralo
e a diversa cor que há nos olhos das pessoas
Só tu me acompanhastes súbitos momentos
quando tudo ruía ao meu redor
e me sentia só e no cabo do mundo
Contigo fui cruel no dia a dia
mais que mulher tu és já a minha única viúva
Não posso dar-te mais do te dou
este molhado olhar de homem que morre
e se comove ao ver-te assim presente tão subitamente"
ruy belo

amélia dança, amélia anda, ao avesso mas anda.ao contrário mas dança

"Cubro toda a terra daqui.
Dizem que é efeito das ilhas, já o pressinto.
As nuvens enegrecem no canal enquanto te digo isto.
Há também algo de nocivo nisto, eu sei. Tu sabes.
Talvez venha a tornar-se a voz numa sombra – é o
que dizem, ao chegar a estação das beladonas.
Foi após embarcares que senti tudo isto
que comecei a confundir a noção dos dias,
o tempo que trazemos nos relógios.
Chego a tremer com o silencio do planalto,
com o cheiro a cânhamo nas furnas e
da neblina limosa formando-se em torno delas.
Acontece-me ter perdido alguns nomes,
outros lugares parecem-me vagos,
ausentes noutro corpo talvez esquecido, em extinção.
Mas descansa não é por vontade, é mesmo assim, já tinha dito.
É talvez porque o que fomos se apagasse e
só pudéssemos esperar
e uma sombra nos cresça na voz, cada vez mais.
Tu dirás isso ai à tua maneira, se
quiseres – já agora não o esqueças.
Vou ficando semanas seguidas cá em cima,
sem descer à costa.
Aqui aguardo que me tragam as cartas, as tuas,
e não julgues que não dei conta dessa angustia.
Se soubesses como me parecem sempre um eco, o
pressagio de um mal que esta para acontecer.
Mas não são sempre elas isso mesmo,
uma voz sustentando-nos, um
medo na parte mais desconhecida da memória?
[...]"
rui cóias

tanto mar de chico buarque

deitamo-nos em cima do berço,
a cabeça perdida entre os dedos das mãos,
somos pequenos como o mundo.
então voltamos a nascer,
nascemos enquanto tudo morre
por entre a cinza de um cigarro apagado.
mar

"- i have to believe in a world outside my own mind. i have to believe that my actions still have meaning, even if i can't remember them. i have to believe that when my eyes are closed, the world's still there.
do I believe the world's still there? is it still out there?
... yeah. we all need mirrors to remind ourselves who we are.

i'm no different."
memento de christopher nolan

82

2008-11-24T10:44:00.002Z

de
Elif Karakoç

"Formado em direito e solidão,
às escuras te busco enquanto a chuva brilha.
É verdade que olhas, é verdade que dizes.
Que todos temos medo e água pura.

A que deuses te devo, se te devo,
que espanto é este, se há razão pra ele?
Como te busco, então, se estás aqui,
ou, se não estás, porque te quero tida?
Quais olhos e qual noite?

Aquela
em que estiveste por me dizeres o teu nome"
pedro tamen

mayfly de belle & sebastian

"se não acreditas que há um homem na rua
não escrevas

se não acreditas que sou de um ferro
não encantes

se não acreditas que o crime foi fácil
não ames

se não acreditas que a bolinha branca
é só para nós
não deixes de vir

se não acreditas que a razão é toda traição
não dispas

se não acreditas nele
não te ponhas à frente

se não leste o que é Belo
não censures

se não esqueceste que acreditavas
não deixes de me deixar"
nuno moura

vai com a chuva de azevedo silva

os dias,
atrás dos dias,
correm como pássaros feridos,
abandonados pelo golpe de asa rente ao chão.

os pássaros também choram
por isso há ninhos feitos de lágrimas como um caixão.

dos dias,
que atrás dos dias são
dias apertados uns contra os outros,
chegas-me tu vestida de pássaro e lágrimas.

as lágrimas também se aninham
como pássaros migratórios.

nos dias,
atrás dos dias apertados,
estão dias pesados como o choro e feridos como a asa,
mortos como a cor das tuas mãos.

os ninhos são como os dias,
como pássaros,como lágrimas, como tu ou eu.

mar

81

2008-11-23T23:32:00.002Z

de aaron bolton

"Há mais de meia hora
Que estou sentado à secretária
Com o único intuito
De olhar para ela.
(Estes versos estão fora do meu ritmo.
Eu também estou fora do meu ritmo.)
Tinteiro grande à frente.
Canetas com aparos novos à frente.
Mais para cá papel muito limpo.
Ao lado esquerdo um volume da “Enciclopédia Britânica”.
Ao lado direito —
Ah, ao lado direito
A faca de papel com que ontem
Não tive paciência para abrir completamente
O livro que me interessava e não lerei.
Quem pudesse sintonizar tudo isto!"
álvaro de campos

where the wild roses grow de nick cave

"Os pardais dispararam das heras
a coberto da noite
que tacteava na lenha.

Primeiro o rufar das pequenas asas,
um estertor, uma arritmia, depois
as salvas secas
enquanto rodei sobre mim
o tempo de pressentir a sombra
que partiu com eles em busca de longe

(de bosque em bosque
de fonte em fonte
e de prado em prado)."
rui lage

drawing de nina nastasia

e decerto estou vivo,
avizinha-se-me a translúcida aparição
de mim a mim próprio no vidro do relógio.
são horas de ir para onde os gritos se acanham
e o medo vence a súbita quietude.
talvez me pareça questionável o mundo onde me sento
à espera que regresses,
talvez o tempo se suicíde contra os ponteiros mortos.
por agora creio ser impossívelreatar as pontas da vida.
fico aqui,
um dia já foi tarde para ser sozinho.
mar

80

2008-11-22T11:07:00.003Z

de michal hustaty

"As mãos nos bolsos, como se com eles comunicasse o coração,
às vezes aparecia por aí.
O nome que lhe tinham posto era,
no entanto, demasiado para uma só pessoa.
Trazê-lo assim sempre consigo abria-lhe feridas pelo corpo,
onde as cortinas se metiam, agitadas pelo vento.
Não serei eu a negar que o raciocínio
e a pele se contaminam, costumava-me ele dizer.
Ainda hoje a pele ganha terreno ao coração."
luís miguel nava

i didn't have any summer romance de simone white

"não regresses a mim, não me perguntes, leva-me
ao campo aberto onde começa o escuro
passado dos sentidos,
às manhãs de ocidente, no planalto
que fica ali ao fundo da avenida
e nada nos recorda,

onde o futuro aéreo se mistura
ao corpo repetido.
detesto estes empregos, as mãos dos arquitectos
o plano quinquenal de mais progresso,
os vestígios de chuva brasileira
na gaveta do fundo, a mais esquiva,

a adição do cálculo subtraída,
despede-te de mim. deixa-me olhar
o leque de água, o fogo frio, a lama;
um só instante, agora
deixa-me cego e só traçar o risco
onde a luz se desfaz e se repete."
antónio franco alexandre

dead and lovely de tom waits

és esta solidão presa ao tejadilho da boca
do poema de antónio franco alexandre,
nasceste numa noite de assimetrias
sobre a controversa e dissimulada escuridão.
e é por isso que te alastras pelo meu peito,
me fumas o lado esquerdo do corpo.

já foi tempo de amadurecer a leveza das mãos
por enquanto sobra-nos alguma verdura.
e nos meus dedos escorre a copa das árvores nuas
como os traços parados no teu rosto sem idade.
bailas nas complicações vindouras
alarmado por falsas expectativas ou alicerces.

és-me toda esta tristeza fecunda,
prostada nas ladeiras de um reflexo,
impotência de alguém que nunca soube de si
e se procura por onde nunca andou.
e é por isso que me comes o coração
morto de frio ou de culpa.

mar
22h08m
à lareira

lost in translation de sofia coppola

79

2008-11-21T11:01:00.003Z

de j. borodina

"E sabes, no que mais tenho pensado é nisso,
no significado das rotas,
no que elas têm a ver com tudo isto que te conto,
com o que nos conduz na vida e não sabemos.
Há um mistério nisso. Tu também sabes.
É o maior mistério e não podemos persegui-lo.
Como se nos afastássemos e só pudéssemos esperar
e fosse mesmo isso o que está certo."
rui coias

love will tear us apart de susanna and the magical orchestra

"Algo terá de ser conquistado.
O que principia na noite,
os seus débitos, os seus cálculos
de anos.

O livro em suspenso aberto sobre a mesa,
quase ilegível depois do esquecimento.
A cor, a sua descoberta ou invenção,
a funda cor do inverno.
A voz de alguém que se perdeu,
alguém de graciosa chama
a eclodir-lhe no rosto.
O olhar que se precipita no teu,
se esvai no teu
como sinal dos dias que colherás.
A revoada das aves
no paraíso, ali, ao dobrar
a esquina, no instante
de um verso antigo.

Algo terá de continuar, apesar de tudo
deverão continuar
os seus medos, as suas efabulações,

o mapa de o procurar."
luís quintais

atmosphere de joy division

não sabes apertar uma mão sem enclausurar uma alma,
não sabes dar dois passos sem recuares três,
não sabes olhar as coisas em movimento,
para ti tudo está irremediavelmente estático,
seguro por dois ou três fios.
a tua vida é um álbum de fotografias,
encardido com o tempo, amarelado pela humidade,
a morrer ao fundo da gaveta de uma qualquer cómoda
e o resto, aquilo que de ti sobra, são lengalengas antigas,
decoradas à pressa pela boca da gente.
mar

entre les murs de laurent cantet

78

2008-11-20T11:36:00.002Z

de oprisco

"As mãos pressentem a leveza rubra do lume
repetem gestos semelhantes a corolas de flores
vôos de pássaro ferido no marulho da alba
ou ficam assim azuis
queimadas pela secular idade desta luz
encalhada como um barco nos confins do olhar

ergues de novo as cansadas e sábias mãos
tocas o vazio de muitos dias sem desejo e
o amargor húmido das noites e tanta ignorância
tanto ouro sonhado sobre a pele tanta treva
quase nada"
al berto

Monochrome de yan tiersen

"Gosto da tua boca quando sabe
a chocolate, a vinho tinto de Portalegre,
a mar (é sempre a mesma coisa, tem
de aparecer sempre o mar), pensando
bem gosto da tua boca sempre.

Às vezes a tua boca ri e nada sabe,
ri porque prevê a hora certa da minha alegria.
Também eu mergulho no mar, porém
logo secos ficam os meus cabelos quando
me lembro que hoje é outra vez dia de S. Nunca."
helder moura pereira

lull de andrew bird

deixo que os meus olhos fecundem algumas lágrimas,
nascidas de coisas com pouco interesse,
a idade apura os sentidos e transforma a tristeza em nostalgia,
soma-lhe aquela saudade de sempre
e prepara bem o corpo para os dias que se seguem,
dias antes da morte, morte antes e após os dias.
mar

Perfume: The Story of a Murderer de Tom Tykwer

77

2008-11-19T11:05:00.005Z

de benoit paille

"noutros tempos
quando acreditávamos na existência da lua
foi-nos possível escrever poemas e
envenenávamo-nos boca a boca com o vidro moído
pelas salivas proibidas - noutros tempos
os dias corriam com a água e limpavam
os líquenes das imundas máscaras

hoje
nenhuma palavra pode ser escrita
nenhuma sílaba permanece na aridez das pedras
ou se expande pelo corpo estendido
no quarto do zinabre e do álcool - pernoita-se

onde se pode - num vocabulário reduzido e
obcessivo - até que o relâmpago fulmine a língua
e nada mais se consiga ouvir

apesar de tudo
continuamos e repetir os gestos e a beber
a serenidade da seiva - vamos pela febre
dos cedros acima - até que tocamos o místico
arbusto estelar
e
o mistério da luz fustiga-nos os olhos
numa euforia torrencial"
al berto

winter tour de britta persson

"Se eu te pedisse a paz, que me darias
pequeno insecto da memória de quem sou
ninho e alimento? Se eu te pedisse a paz,
a pedra do silêncio cobrindo-me de pó,
a voz rubra dos frutos, que me darias
respiração pausada de outro corpo
sob o meu corpo?

Perdoa-me ser tão só, e falar-te ainda
do meu exílio. Perdoa-me se não te peço
a paz. Apenas pergunto: Que me darias
em troca se ta pedisse? A sabedoria?
Um cavalo de olhos verdes? Um tronco de madeira
para nele gravar o teu nome junto ao meu?
Ou apenas uma faca de fogo, intranquila,
no centro do coração?

Nada te peço, nada. Visito, simplesmente,
o teu corpo de cinza. Falo-lhe de mim,
entrego-te o meu destino. E dele me liberto
só de perguntar-te: Que me darias se te pedisse
a paz
e soubesses de como a quero revestida
por uma crosta de sol em liberdade?"
casimiro brito

for emma de bon iver

bate-te no peito o sol e o coração deformado
pela luz cai-te na tarde já alta
ajeitas o cabelo e pensas em qualquer coisa
tudo menos uma memória um amor
penso: em algum lugar haverão os nossos abraços
levanto-me com o peso da vereda ao colo
dou-te os braços enquanto a cidade se extingue
na linha do horizonte a dissipar-se sobre a água
quando te afogares não morras
grito enquanto olhamos o mar do mesmo sítio
pelo mesmo par de olhos
mar

o conde de monte cristo de Kevin Reynolds

"como te atreveste a chamar-me de amigo?
nós eramos amigos edmund!
mandaste-me para o inferno. porquê?"

76

2008-11-18T10:41:00.007Z

de Jonathan Jacobsen

"Ninguém me dissera que os incêndios são homens
a arder no interior das suas memórias com as mãos
nas têmporas e demónios à volta da mesa. Ninguém
me falara da roseira que houve no jardim, já a morte
induzia a intempérie contra o meu corpo parado.
Ninguém me explicara que se sobrevive sem útero
na margem dos dias."
josé rui teixeira

utopia de goldfrapp

"Ainda não
não há dinheiro para partir de vez
não há espaço de mais para ficar
ainda não se pode abrir uma veia
e morrer antes de alguém chegar

ainda não há uma flor na boca
para os poetas que estão aqui de passagem
e outra escarlate na alma
para os postos à margem

ainda não há nada no pulmão direito
ainda não se respira como devia ser
ainda não é por isso que choramos às vezes
e que outras somos heróis a valer

ainda não é a pátria que é uma maçada
nem estar deste lado que custa a cabeça
ainda não há uma escada e outra escada depois
para descer à frente de quem quer que desça

ainda não há camas só para pesadelos
ainda não se ama só no chão
ainda não há uma granada
ainda não há um coração"
antónio josé forte

lolita de adrian lyne

"ela era a Lo apenas a Lo de manhã com o seu metro e quarenta e sete de altura e calçando uma única meia. ela era Lola de calças compridas. ela era Dolly, na escola. ela era Dolores na linha pontilhada. mas, nos meus braços, era sempre Lolita. luz da minha vida, fogo do meu lombar, o meu pecado.a minha alma. Lolita."

eu olho-te da janela do meu quarto,
vejo-te a seres noite e sombra e morte e a entrares,
deitares-te na minha cama e gemeres como um bicho ferido,
chorares muito alto.
mar

75

2008-11-17T10:41:00.004Z

de martina skrobot

"Mal nos conhecemos
Inauguramos a palavra amigo!
Amigo é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!
Amigo (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
Amigo é o contrário de inimigo!
Amigo é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado.
É a verdade partilhada, praticada.
Amigo é a solidão derrotada!
Amigo é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
Amigo vai ser, é já uma grande festa!"
alexandre o'neill

nocturne de chopin

"Não posso adiar o amor para outro século
Não posso
Ainda que o grito sufoque na garganta
Ainda que o ódio estale e crepite e arda
Sob montanhas cinzentas
E montanhas cinzentas

Não posso adiar este abraço
Que é uma arma de dois gumes
Amor e ódio

Não posso adiar
Ainda que a noite pese séculos sobre as costas
E a aurora indecisa demore
Não posso adiar para outro século a minha vida
Nem o meu amor
Nem o meu grito de libertação

Não posso adiar o coração"
antónio ramos rosa

traz outro amigo também de zeca afonso

cai do sexto andar do prédio escondido no bairro alto,
o nome, desce as escadas de emergência com o
coração a sair-lhe pela boca,
o pescoço parte-se contra o asfalto, o nome vai,
corre, o nome salta, ferve na órbita dos olhos que o vêem,
o nome morre para sempre.
mar

74

2008-11-16T12:06:00.004Z

de rené magritte

"Pergunto-me desde quando
deixou de haver futuro
nas janelas.
Janeiro dói nos olhos
como areia
e tu e eu estamos para sempre
sentados às escuras
no Verão."
rui pires cabral

eu e os meus verdes anos, carlos paredes

"Dizia
que viajar é poder partir-se para o lugar
em frente,
que cada lugar só impressiona porque sugere
a visibilidade do próximo.
E que no fim, quando abandonamos tudo
e já não ouvimos senão o repique dos sinos,
as paisagens deixam de existir para não
passar do que a respiração liberta.
"O que nos conduz é podermos sepultar o
corpo noutro lugar;
porque em todos os sítios passados deixámos o corpo
à vista do lugar mais próximo".
Percebi, sem que mostrasse algum temor,
que havia descoberto a transparência do mundo,
que fora auxiliado pela face
suspensa dos viajantes.
E lembrei-me como o tempo havia de ensinar,
desde a juventude à velhice,
que onde a beleza assola habituamo-nos a uma pausa nos
olhos, nas mãos e nos olhos que são o que nos diz do
pouco do que nos fica sempre."
rui coias

the secret garden de agnieszka holland

à noite o bosque aquece algumas memórias
e as corujas voam árvores adentro,
pousam-te nos ombros de rio surdo
e ficam ali toda a madrugada aberta sobre as folhas,
caindo pela manhã.
mar

73

2008-11-15T23:59:00.002Z

julia,el de peter

"À noite o céu cinzento em minha casa
abriu as torneiras e a tromba de água
em vez de melancolia trouxe quietude.
Estás ainda aqui e és um corpo sensível,
mesmo se entre semáforos e ruas
fica uma rocha, e todo o chão rocha,
e todos os músculos pedra. E porque
sente, valha-me Deus, como sente,
não desiste, luta, e como luta, meu […]"
helder moura pereira

entre as melodias da lenha a ranger na fogueira e vozes distantes em leituras de/ao amor.

"Olhas para além do muro; e
o que vês? O tempo para além do tempo,
a tarde que não chega, ou a noite que
vai chegar quando menos a esperas,
uma última ave no limite
do céu, pedindo-te que a não sigas.
Mas não cedas ao abraço da árvore,
ao apelo das raízes, à melancolia
de um desejo de horizonte. Encosta-te
a esse muro, sabendo que ele desenha
o espaço que te foi dado, e que as tuas
mãos descobrem no frio da pedra.
Não te resignes ao que existe. A ave
que desapareceu por trás da colina conhece
o caminho que os teus olhos procuram."
nuno júdice

charlie de red hot chili peppers

"And Charlie's makin' me smile"

era assim todas as noites: enquanto um trauteava a canção o outro empurrava o amor coração fora, depois iam deitar-se de barriga para o ar e contavam as dores no tecto, em forma de estrelas, a cair pelas paredes como sombras. um dos dois adormecia primeiro e o outro, de olhos esbugalhados contra o espaço, deixava-se comer pela madrugada. levantava-se às vezes, cambaleava até à janela e ficava, de pé, com as mãos perdidas uma na outra, a chorar, ao menos para chorar nunca é tarde. depois ia deitar-se de novo, já de manhã, antes do outro acordar. quando o outro acordava já aquele dormia, foi sempre assim até já não saberem da existência um do outro. um dia, entre a janela e a cama, o primeiro corpo demorou-se um pouco mais e viu-se deitado.
mar

the pianist de Roman Polanski

72

2008-11-14T13:45:00.006Z

o grito de munch

"No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,
O que fui de coração e parentesco.
O que fui de serões de meia-província,
O que fui de amarem-me e eu ser menino,
O que fui — ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...
A que distância!...
(Nem o acho...)
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

O que eu sou hoje é como a umidade no corredor do fim da casa,
Pondo grelado nas paredes...
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas
lágrimas),
O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...
A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais copos,
O aparador com muitas coisas — doces, frutas o resto na sombra debaixo do alçado —,
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!..."
álvaro de campos

quero é viver na voz de camané, os humanos. de antónio variações.

"Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?"
álvaro campos

não queiras saber de mim de rui veloso

um dia não muito longe daqui
hei-de ser feliz
hei-de abrir as asas e deixar de ter medo de voar.
hei-de aprender a viver.
hoje, do lado de cá de mais um aniversário,
não sei sequer que fazer deste corpo
que como morto
berra, grita, reclama, proclama,
um pouco mais de afecto.
mar

vanilla sky de Cameron Crowe

"tem sido uma brilhante jornada introspectiva, agora só tens de te perguntar isto, o que é a felicidade para ti?
eu quero viver num mundo real, não quero mais sonhar.
algum outro desejo?
quero que eles leiam a minha mente."

71

2008-11-13T11:31:00.003Z

de Tayfun Eker

"O que vamos fazer amanhã
neste caso de amor desesperado?
ouvir música romântica
ou trepar pelas paredes acima?..."
vasco graça moura

"Irei bater-lhe à porta; e se não me abrir,
repetirei o abecedário das suas mãos, deixando
em cada um dos dedos a cor das vogais que
os seus lábios me ensinaram.

Falar-lhe-ei ao ouvido; e se não me ouvir
farei com que este segredo lhe escorra pelos
ombros, como a lágrima obscura da lua
que ilumina o seu rosto.

Mostrar-lhe-ei o caminho; e se não o vir,
fá-lo-ei sozinho, ouvindo os seus passos atrás
de mim, como se me seguisse, guiando-se
pelas vogais que espalhámos pelo campo."
nuno júdice

how to fight the loneliness de wilco

porto sentido de rui veloso

havias de gostar das lágrimas
quando elas te caíssem no peito,
te queimassem nas mãos,
quando te entrassem pelos cantos da boca
e te salgassem as palavras que não dizes.
um dia havemos de ser felizes.
mar

girl, interrupted de James Mangold

"o que é que fizeste?
desculpe?
pareces-me normal.
estou triste.
toda a gente está triste.
eu vejo coisas."

70

2008-11-12T11:38:00.003Z

de munch

"Que mil flores desabrochem. Que mil flores
(outras nenhumas) onde amores fenecem
que mil flores floresçam onde só dores
florescem.

Que mil flores desabrochem. Que mil espadas
(outras nenhumas não)
onde mil flores com espadas são cortadas
que mil espadas floresçam em cada mão.

Que mil espadas floresçam
onde só penas são.
Antes que amores feneçam
que mil flores desabrochem. E outras nenhumas não."
manuel alegre

les crepes de yann tiersen

"Caíram folhas brancas nesta casa
o soalho de chumbo e gasolina
mais envelhece a perguntar o dia
caíram no soalho bombas rápidas

Ergo nos dedos ossos esmagados
e fica o pó das folhas nas retinas
mais velha faz-se a casa na planície
despenharam-se nela aviões ávidos

A pergunta da noite sobre os mortos
vem das aves caídas e da terra
passou o outono já a guerra é morta

e desloca-se o vento para o norte
a resposta da morte envolve a terra
devolve ao chão as folhas e os ossos"
gastão cruz

suzanne de hope sandoval

doem-me todos os ossos do corpo já morto nos teus olhos,
gostava que me dissesses qualquer coisa agora,
ainda que tenha a certeza de que não irei gostar
de nada que a tua boca expire.
a parede come-te a carne dos braços
que se esticam para impedir qualquer distância entre
os corpos, imóveis.
entre os dentes pesa-te o receio de me veres partir,
há alguns silêncios a prender-me as pernas,
assusto-me. não vou a lado nenhum sem ti digo
interrompendo o teu abraçar mais forte. fico.
mar

Der Himmel über Berlin (Frankreich/Deu tschland 1986/1987)

"sou alguém sem raça, sem história nem país.
gosto de ser assim, estou aqui, sou livre. tudo é possível."

69

2008-11-11T10:54:00.004Z

the rain that falls de catherine

"Atirávamos pedras
à água para o silêncio vir à tona.
O mundo, que os sentidos tonificam,
surgia-nos então todo enterrado
na nossa própria carne, envolto
por vezes em ferozes transparências
que as pedras acirravam
sem outro intuito além do de extraírem
às águas o silêncio que as unia."
luis miguel nava.

"caótica ana" de julio medem 2007

cuba 1970 de dead combo

para que lado da vida vais?
pergunto-te eu com o coração a doer-me
na ponta dos dedos das mãos.
tu não respondes,
às vezes é melhor assim,
o silêncio a arder num corpo
em vez das palavras.
mar

los amantes del círculo polar de julio medem 1998

"y nunca he tenido el corazon tan rojo.

estar enamorada no es fácil, no basta con desearlo hay que oirlo"

68

2008-11-10T10:43:00.003Z

de frida kahlo

"Esta manhã comecei a esquecer-me de ti.
Acordei mais cedo que nos outros dias
e com o mesmo sono.
A tua boca dizia-me "bom dia" mas não:
não o teu corpo todo como nos outros dias.
As sombras por aqui são lentas e hoje não
comprei o jornal: o mundo que se ocupe da
sua própria melancolia.
ontem. há uma semana. há muitos meses.
um ano ensina ao coração o novo ofício:
a vida toda eu hei-de esquecer-me de ti."
rui costa

this is not a love song de nouvelle vague

"Nunca mais regressaste a casa desde agosto.
O teu lugar à mesa ficou vazio. Eu passei a coleccionar
os nomes de coisas distantes, sentei-me a desenhar
sistemas de coordenadas, soletrei os hemisférios
das palavras, regressei às zonas epidérmicas do toque,
à fome anatómica dos gestos, às regiões endémicas
dos sismos, à solidão unívoca das margens dos rios,
ao silêncio lento das magnólias. Trouxe o domingo
para dentro de casa e guardei-o junto ao parto
em que me deste à luz.

Digo: Os dias são todos de morrer.
Nenhuma das memórias que tenho de ti
sabe negar essa evidência."
josé rui teixeira

à bout de souffle de jean-luc godard

"C'est vraiment dégueulasse.
Qu'est ce qu'il a dit?
Il a dit que vous êtes "une dégueulasse".
Qu'est ce que c'est "dégueulasse"?"

olha: há um barco a encolher as tábuas
à sombra de uns pescadores,
o rio deita-se ao fundo no horizonte
onde o sol se espreguiça sobre as ondas.

tu cruzas a linha e vens sentar-te no terraço,
olhas a rede e as velhas sentadas na areia,
vês os miúdos ao longe a jogar voleibol à borda d'água,
sentes o vento trazer-te o sal de algumas lágrimas
...
mar

67

2008-11-09T11:45:00.004Z

de J.Borodina

"já nao sei inventar os Domingos.
pode-se inventar tudo menos os Domingos."
rosa alice branco

o domingo de almada negreiros na voz de mário viegas

"Quero dizer-te uma coisa simples:
a tua ausência dói-me.
Refiro-me a essa dor que não magoa, que se limita à alma;
mas que não deixa, por isso,
de deixar alguns sinais -
um peso nos olhos, no lugar da tua imagem, e um vazio nas mãos.
Como se as tuas mãos lhes tivessem roubado o tacto.
São estas as formas do amor,
podia dizer-te; e acrescentar que as coisas simples
também podem ser complicadas,
quando nos damos conta da diferença entre
o sonho e a realidade.
Porém, é o sonho que me traz a tua memória;
e a realidade aproxima-me de ti,
agora que os dias correm mais depressa,
e as palavras ficam presas numa refracção de instantes,
quando a tua voz me chama de dentro de mim -
e me faz responder-te uma coisa simples,
como dizer que a tua ausência me dói."
nuno júdice

que sera de wax tailor

é dos ruídos que me chegam de longe, que entram pela porta dos fundos e vêm acomodar-se ao teu lado da cama, que se fazem as saudades que cortam os pulsos, os cotovelos, os joelhos, as clavículas, a bacia, os tornozelos, as dobras de vinte dedos. e tudo agora parece tão miúdo, tão pequeno. podia, ainda posso, rogar-te algumas pragas que te impeçam a viagem, chuva de gafanhotos, rios de sangue, sei lá. contra a força do que queremos não existe resistência, findo-me no que não posso.

mar

66

2008-11-08T11:22:00.003Z

de kanıyorum aman aman

"(...) Dormes na minha insónia como o aroma
entre os tendões da madeira fria.
És uma faca cravada na minha vida secreta.
E como estrelas duplas
consanguíneas, luzimos de um para o outro nas trevas."
herberto helder.

chet baker live in '64 & '79

estou aqui para te falar da primavera.

"Uma espécie de perda

Usámos a dois: estações do ano, livros e uma música.
As chaves, as taças de chá, o cesto do pão, lençóis de
linho e uma cama.
Um enxoval de palavras, de gestos, trazidos,
utilizados, gastos.
Cumprimos o regulamento de um prédio. Dissemos.
Fizemos. E estendemos sempre a mão.

Apaixonei-me por Invernos, por um septeto vienense e
por Verões.
Por mapas, por um ninho de montanha, uma praia e uma
cama.
Ritualizei datas, declarei promessas irrevogáveis,
idolatrei o indefinido e senti devoção perante um nada,

( - o jornal dobrado, a cinza fria, o papel com um
apontamento)

sem temores religiosos, pois a igreja era esta cama.

De olhar o mar nasceu a minha pintura inesgotável.
Da varanda podia saudar os povos, meus vizinhos.

Ao fogo da lareira, em segurança, o meu cabelo tinha a
sua cor mais intensa.
A campainha da porta era o alarme da minha alegria.

Não te perdi a ti,
perdi o mundo."

ingeborg bachmann

quando eu morrer, filme de luís vieira campos

ainda assim é das tuas noites
que se fazem as minhas horas,
entre sombras ou luzes presas entre os lábios,
feitos de mãos que se perdem sobre braços
fantasmas a boiar dentro das lágrimas.
mar

65

2008-11-07T10:45:00.004Z

de oprisco

"tinhas realmente nome de mar
minha impossível metade mas
não tinha corpo nem alma para dar-te
Deus fez-me o reverso do que chamam homem
gosto de estátuas geladas e de antípodas
mas sabe que quando oiço o mar
peço para ti um verso que saiba tocar-te"

pedro sena-lino

miserere na voz de pavarotti

"Inútil dizer-te
da cidade
que vou perdendo.

Cada uma destas pedras
me diz
da distância entre nós dois.

Permaneço
(todo silêncio
e portas).

Muito nítida,
a nostalgia fere
à transparência de um arbusto."

eduardo pitta

as vozes que me ensinam hoje a partir, partir-me ao meio.

andrea bocelli e luciano pavarotti

os dedos partem-se contra o piano
e ao de leve a música atravessa a rua
e senta-se à tua porta,
o amor fala-te de como os sentimentos
estão em vias de extinção.
o teu nome é um charco preso ao meio da rua do meu.
mar

besame mucho na voz de andrea bocelli

"Entre os teus lábios
é que a loucura acode,
desce à garganta,
invade a água."
eugénio de andrade

64

2008-11-06T12:58:00.010Z

to go on edge de frida

"Trata-se de uma mulher que perdeu uma agulha na cozinha

e a procura na varanda de sua casa.
Acorre então o jovem que pretende ajudá-la e pergunta:
Que procura?
— Uma agulha. Caíu-me na cozinha.
Logo o inexperiente jovem se espanta muito
e quer saber porque a procura ela na varanda.
— Porque na cozinha está escuro — responde a mulher.
A parábola ajudará a desaprender alguma coisa,
e depois será possível aprender outra coisa."
herberto helder

unintended de muse

"Gosto do momento, exacto ou nem por isso,
em que se torna possível colar cartazes
nas paredes ao lado dos meus ombros (espero
o autocarro, vejo devagar, sorrio). Mas
gosto, sobretudo, dos cães quase sem dono
que roçam as esquinas, pisando restos de garrafas
- ou das pessoas que desconheço
e das bebidas todas que ignoro
(porque me matam menos e se chamam
- como eu - insónia, pesadelo, golpe baixo).

Existem, claro, raparigas louras um tanto
heteredoxas que não te apetece beijar
(a forca do bâton, perfeita - o cigarro aceso
pedindo outro lume). Essas mesmas que hão-de
um dia procriar com zelo, evitando rugas,
tumores e o mundo como representação misógina.
Mais lírica, sem dúvida, é a lavagem das ruas,
com a cerveja a premiar a farda
demasiado verde e os bigodes de serviço.

Outros, alguns, tornam concreto o torpor
de um charro e pedem-te em crioulo básico
um cigarro português que tu vais dar,
sem esforço nem palavras. Entre shots, piercings,
t-shirts de Guevara e gel, podes não acreditar
por algumas horas no axioma frágil do teu corpo.
Esfumas-te, como eles, no espelho de um bar
qualquer, país de enganos e baratas. E
quase gostas disso, quase: a música de punhais,
servil, um certo e procurado desencontro.
Um táxi te ensinará depois o caminho de casa
- ou o seu contrário, pois só ali (anónimo
e desfocado) eras finalmente tu, ou podias ser.

O resto, a vida, fica para outra vez.

ode à noite (inteira)
manuel de freitas

há um cântico de longe,
antigo como os provérbios,
passa de boca em boca até te morrer na voz ao fundo da sala,
sentado sobre o meu chão olhas-me o corpo parado
como morto junto à porta,
gostavas que num impulso me fosse noite adentro,
vida fora,
gostava que te deixasse
mas fico

mar

63

2008-11-05T21:01:00.004Z

the kiss de Gustav Klimt

"por isso te digo que vou levar-te o mar
na concha das minhas mãos, azulíssimo,
para que nele descubras o meu nome
entre os seixos os búzios os rostos que já tive."

vasco gato

"Claro que se tem medo que alguém nos entre pelos olhos.
Mas podes arder. Para a tua temperatura sou mercúrio,
linhas de mão, lábio e sopro. Atravesso-te porque me atravessas
e onde somos corsários rendemo-nos ao encanto da
devolução.

Tu e eu à porta de um lugar que vai fechar tudo numa árvore.
Aqui onde os minutos são a rua em que nos sentamos toda
a tarde à espera do silêncio, onde o teu corpo pesa a
medida exacta do meu desejo.

Sou um animal. Necessito diariamente da transfusão de uma
enorme quantidade de calor. Tocas-me?"

vasco gato

con toda palabra de lhasa de sela

empurras alguma saudade garganta abaixo

enquanto a noite não chega

e imaginas os seus olhos postos nos teus,

longe dali.

hoje é quarta-feira e a semana está no meio,

desapertas as tuas mãos e perdes os gestos,

nunca soubeste manear ausências.

o teu corpo sai com as mãos às costas,

cruza a rua e vem sentar-se de novo à porta,

fechada como a cidade.

mar

je t'aime... moi non plus de jane birkin & serge gainsbourg

62

2008-11-04T10:49:00.004Z

de peter

"... É mais fácil de longe imaginar
o que seria ter-te aqui presente
do que seria ter-te e não saber
com que forma de corpo receber-te..."

antónio franco alexandre

it's not over de secondhand serenade

"tenho o olhar preso aos ângulos escuros da casa
tento descobrir um cruzar de linhas misteriosas, e com elas quero construir um templo em forma de ilha
ou de mãos disponíveis para o amor

na verdade, estou derrubado
sobre a mesa em fórmica suja duma taberna verde, não sei onde
procuro as aves recolhidas na tontura da noite
embriagado entrelaço os dedos
possuo os insectos duros como unhas dilacerando
os rostos brancos das casas abandonadas, à beira-mar

dizem, que ao possuir tudo isto
poderia ter sido um homem feliz, que tem por defeito interrogar-se acerca da melancolia das mãos
esta memória-lâmina incansável

um cigarro
outro cigarro vai certamente acalmar-me
que sei eu sobre tempestades do sangue? e da água?
no fundo, só amo o lado escondido das ilhas

amanheço dolorosamente, escrevo aquilo que posso
estou imóvel, a luz atravessa-me como um sismo
hoje, vou correr à velocidade da minha solidão"

al berto

one last goodbye de anathema

agora que as noites contigo
fazem parte do meu baú de memórias,
faz todo o sentido dizer-te:
eu amo-te.
provavelmente será tarde,
a esta hora és inquilina do caixão 121,
na fila H.

mar

quando nietzsche chorou, baseado no romance de Irvin Yalom

"Quanto da vida eu perdi - pensou - simplesmente por deixar de olhar?
Ou por olhar e não ver?"

61

2008-11-03T10:50:00.003Z

leave-don't de Rengim Mutevellioglu

"Fica ao menos o tempo de um cigarro, evita
comigo que este tempo ande. Lá fora
são as casas, vive gente à luz de um candeeiro,
o som que nos chega apagado pela distância
só denuncia o nosso silêncio interrompido.
Ajuda-me, faremos o inventário das coisas
menos úteis, mágoas na mágoa maior do tempo.
Fica, não te aproximes, nenhum dia
é menos sombrio, quando anoitecer vamos ver
as árvores cercando a casa."

helder moura pereira
entre o deserto e a vertigem

trouble de ray lamontagne

"Na lista dos teus fins venho no fim
de uma página nunca publicada,
e é justo que assim seja. Embora saiba
mexer palavras, e doer de frente,
e tenha esse talento conhecido
de acordar de manhã, dormir à noite,
e ser, o dia todo, como gente,
nunca curei, como previa, a lepra,
nem decifrei o delicado enigma
da letra morta que nos antecede.
Por muito te querer, talvez pudesses
dar me um lugar qualquer mais adiante,
despir te de pudor por um instante
e deixá-lo cobrir-me como um manto."

antónio franco alexandre
poemas
assírio alvim
1999

scarecrow de june tabor

encontra-me uma razão, uma pequena,
que chegue para justificar o meu silêncio ou qualquer coisa
que me abrace a solidão inteira.
é que, sabes, a minha vida é tão vazia
o relógio não mata o tempo nas paredes da casa,
já não resta nada,
a não ser o ensurdecedor barulho dos ponteiros
a atrasar a morte de um corpo embalsamado.

mar

o delfim, da obra de josé cardoso pires realizado por fernando lemos

"tens de amar e respeitar o teu marido como prometes-te"

60

2008-11-02T10:36:00.004Z

de J.Borodina

"«Sempre», dizes, como se o tempo
fosse para além do que somos,
e o que somos não se perdesse em cada
canto em que nos perdemos."

a melancolia de nuno júdice

"Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mão à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras
e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro!
Era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes!
e eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.
Mas isso era no tempo dos segredos,
no tempo em que o teu corpo era um aquário,
no tempo em que os meus olhos
eram peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor...,
já se não passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.
Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus."

o adeus de eugénio de andrade.

quem és tu de novo, jorge palma

passam-te longe os dias sobre a carapaça vazia nas costas,
não espero que voltes.
nunca soubeste ser feliz.
agora o que te resta são alguns rasgões na pele,
cicatrizes de outros tempos,
quando o inverno era uma música triste às voltas
no gira discos.

mar

atonement, realizado por joe wright

"i love you, come back,
come back to me please"

59

2008-11-01T00:13:00.001Z

de calis

love hurts de incubus

"No teu amor por mim há uma rua que começa
Nem árvores nem casas existiam
antes que tu tivesses palavras
e todo eu fosse um coração para elas
Invento-te e o céu azula-se sobre esta
triste condição de ter de receber
dos choupos onde cantam
os impossíveis pássaros
a nova primavera
Tocam sinos e levantam voo
todos os cuidados
Ó meu amor nem minha mãe
tinha assim um regaço
como este dia tem
E eu chego e sento-me ao lado
da primavera"

de ruy belo

uma casa aberta com as janelas partidas de volta para o mar.

o amor é isto,
grito,
enquanto os ossos do meu rosto se encaixam na tua pele.
amar-te é tarde como um dia de dezembro.

mar

uma história trágica com um final feliz de regina pessoa.

58

2008-10-31T11:53:00.005Z

just bad memories de siri matilda

Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões
da madeira fria.
És uma faca cravada na minha
vida secreta.

herberto helder

"Agora vai ser assim: nunca mais te verei.
Este facto simples, que todos me dizem ser simples, trivial,
e humano, como um destino orgânico e sensato,
fica em mim como um muro imóvel, um aspecto esquecido
e altivo de todas as coisas, de todas as palavras.
Sempre nos separaram as circunstâncias, e a essência
mesma dos dias, quando entre a relva e a copa das árvores
me esquecia de pensar, e o ar passava
por mim antes de erguer os caules verdes e alimentar
a vida sem imagens da paisagem. Marcávamos férias
em meses diferentes. O fim do ano, a páscoa, calhavam sempre
em outros dias. Tesouras surdas
rompiam o cordão dos telefones, e por engano
urgentes cartas atravessavam o planeta, apareciam
anos depois no arquivo municipal. E mais: a minha idade,
a tua, não poderiam nunca encontrar-se no mundo."

antónio franco alexandre

jardin d'hiver de henri salvador

tinhas as mãos delicadas como duas ampulhetas prestes
a explodir areia no fim do tempo,
ao fim ao cabo sempre foste o limite,
a linha ténua entre o perfeito e o imperfeito.
e a tua solidão é elevada ao quarto
onde ele te enfiou a mão

mar

entre os dedos argumento de rodrigo guedes de carvalho

"como é que as pessoas morrem?
eu estou aqui a falar contigo
e de repente já não estou.
para onde é que eu vou?
mãe, está quase a acabar mãe."

2008-10-31T11:51:00.001Z

obrigada luís pelo prémio dardos que agora entrego ao * canal de poesia, * without feelings, carimbo,* bom dia manhã,* interlúdio,* praça da poesia,* intertextualidades,* sensus lato,* trilho,* o café dos loucos,* nosso fremes, * mala aviada,* o jornaleiro,* rodolpho verino e * sintonizartes.

57

2008-10-30T15:50:00.004Z

de Andra Dorneanu

"este dia nasceu violentamente do medo
dos meus braços vejo levantar-se
todo o nevoeiro

a manhã é um eco de corpos
devorados no seu próprio destino

seria tão fértil se eu tocasse o amor
donde se via crescer a alba
seria tão aceso ver-me chegar eu
onde tinhas chegado tu
mas a madrugada apenas a confusão dos sonhos
onde tu jamais terias existido

procuro no peito pássaros migradores
o que tu eras eu
conheço-te na luz ferida
conheço-te na pedra do meu sangue
conheço-te de mim

hoje as paredes do mistério
deitaram o meu corpo no esquecimento
faz frio nos corredores da posse
e nunca foi tão longe seres eu

oiço o mundo cair no fundo do meu corpo
e chorar no centro invisível da noite
hoje é o futuro de ontem
um espelho sangrou em fumo
um homem partido à entrada do amor
com um rosto que não lhe pertence

quem me conhece de ti
não existe em tão frutífera ausência
em tão rosto pânico

com as duas mãos amanhecidas em ontem
despeço-me em ti"

pedro sena-lino

song for a sleeping girl de devics

onde morrem as palavras.

Tenho ausências. Tenho o espírito ausente, onde está o espírito quando fica ausente? Aqui o espírito está ausente em toda a parte, posso sentar-me em toda a parte, posso sentar-me onde quiser, saborear o passar da mão pelos móveis, não me faltaria tempo para regozijar por me ter escapado e achar-me de novo nesta ausência.

Ingeborg Bachmann

é ainda morta que foges,
com as mãos frias
e os olhos a pesar o corpo contra o chão.
não gastes os passos a terra é uma esfera.

mar

56

2008-10-29T11:21:00.000Z

new york de helen levitt

"Às vezes sabes sinto-me farto
por tudo isto ser sempre assim
Um dia não muito normal um dia quotidiano
um dia não é que eu pareça lá muito hirto
entrarás no quarto e chamarás por mim
e digo-te que tenho pena de não responder
de não sair do meu ar vagamente absorto
farei um esforço parece mas nada a fazer
hás-de dizer que pareço morto
que disparate dizias tu que houve um surto
não sabes de quê não muito perto
e eu sem nada pra te dizer
um pouco farto não muito hirto vagamente absorto
não muito perto desse tal surto
queres tu ver que hei-de estar morto?"

ruy belo

henry lee de nick cave & p.j harvey

de dentro para fora
é mais fácil
esperar.

mar

suicídio encomendado filme de artur serra araújo

ando de um lado para o outro

que os passos multiplicam as palavras,
empurram-me para a morte.
silêncio na sala,
a casa desaparece na noite a cair.

mar

55

2008-10-28T11:53:00.005Z

de adriano

"lembro-me que tínhamos fome havia três dias
encostada ao mármore da mesa-de-cabeceira dormia a fotografia
e o maço de português suave filtro
a escuridão não era só exterior
conhecíamo-nos pelo tacto e pelo olfacto
tornámo-nos murmurantes
e tu refulges ainda no escuro dos quartos que conhecemos
cruzámos olhares cúmplices
falámos muito não me recordo de quê
e no calor dos corpos crescia o desejo
caminhámos pela cidade
eu metia as mãos nas algibeiras
onde tacteava tudo o que guardara e possuía
um lenço uma caixa de fósforos um bloco de notas
sentia-me feliz por quase nada possuir
a imagem azulada de tuas mãos flutuava diante de mim
gesticulava para me dizer que estávamos vivos
e apaixonados"

al berto

morning yearning de ben harper

falar de amor é estar sozinha
morrer tão devagar
que se perdem os dedos das mãos
à procura do corpo
o outro
que me procura os braços

mar

a morrer na voz de al berto, hoje de novo, sempre

54

2008-10-27T01:12:00.002Z

deste mar

"a casa onde ás vezes regresso é tão distante
da que deixei pela manhã
no mundo
a água tomou o lugar de tudo
reúno baldes, estes vasos guardados
mas chove sem parar há muitos anos

durmo no mar, durmo ao lado de meu pai
uma viagem se deu
entre as mãos e o furor
uma viagem se deu: a noite abate-se fechada
sobre o corpo

tivesse ainda tempo e entregava-te
o coração"

josé tolentino mendonça
A casa onde às vezes regresso de A que distância deixaste o coração Lisboa, Assírio&Alvim 2001

perdi-me em lugares mal situados

quando te ensinaram a andar tinhas dois anos
já e os pés de tão tortos
gastavam os dedos contra
o asfalto.

mar

53

2008-10-26T00:47:00.005+01:00

Face Behind Veil de John Gutmann

"Anos a fio a vida lhe passou sempre

ao lado. Nunca exactamente ali.
Conhecera talvez demasiada gente,

com alguma dela aprendera o pouco
que valia.
Logrou esquivar-se

aos rituais da memória.
Persistiu com método e argúcia
bastantes. Estava

nos mares do sul
quando percebeu que tudo era nada.
E nada fez."

de eduardo pitta

de novo a ballade no. 1 de chopin

encolhi os ombros,
já sabia que ia ser assim.
para sempre, talvez.

mar

resquícios de nós a entupir as ondas.

mais longe que perto. aqui.

52

2008-10-25T13:11:00.006+01:00

street child de lewis hine

"Perdeu-se o teu retrato
apagou-se como se apaga
aquilo que se esquece.
Eras jovem, um caule vigoroso
vinhas de longe, chegavas
de um lugar fantástico
- nunca cheguei a saber
qual era esse lugar: se tinha casas
e jardins
se tinha verão, se tinha mar
se era longe ou perto esse lugar.
Um vento raso cobriu de esquecimento
o teu retrato
- era da infância que vinhas?"

nuno higino
de No Silêncio da Terra, Campo das Letras, Porto, 2000

controversosentidos de luís nunes

"e em breve serás neve
nela nessa esfera sempre maior
onde escreverei amor dirás tu
com sangue nos lábios
tinta
veneno
e ela a canção do medo
soprará o fogo de uns olhos
que nunca pudeste apagar
de caneta na mão
por estares rodeado pela luz
desse mistério"

de luís nunes

coisa ruim argumento de rodrigo quedes de carvalho

a PIDE voltou
nas palavras que me não dizes.
esta noite adormeço de pés e mãos atadas
no amor que te tenho.
é amanhã.

mar

canção de embalar na voz de zeca afonso

51

2008-10-24T16:13:00.007+01:00

young girl struck by sadness de pablo picasso

"Dei um passo atrás
e vi pela primeira vez
o número da minha porta.
No passeio, olhando
o metal gasto do algarismo
que há vinte e seis anos
sei que existe,
pensei em recuar um pouco mais
para ver todas as coisas que habito
e não compreendo.
Mas três passos depois
do passeio
o trânsito automóvel
impedia a perspectiva
e a sabedoria."

de pedro mexia

chopin
mais uma vez o piano cortado ao meio.

o silêncio perturba as mãos secas
pelo tempo seco de um outono a nascer.
sofro. talvez agora alguém me descubra as penas.
longe de nós. longe do tempo. a sós com o mundo.

ossos realização de pedro costa

50

2008-10-23T15:21:00.004+01:00

Sidelong glance de Robert Doisneau

"Passeámos a noite inteira entre sândalos disseste-me
que eram sândalos e eu acreditei toda a noite
que passeámos entre sândalos naquela noite de março
na noite em que passeámos sem nos olharmos
num bosque de sândalos num mar de sargaços
disse-te eu imerso na noite em que não acreditava
quando acordaste e eu acordei a teu lado
sem noite sem sândalos sem mar em que acreditar
apenas a justa medida de um olhar no lado sombrio
do teu corpo desperto que sonhou no tom adequado
sobre um chão de terra virgem acabado de semear."

carlos alberto machado
A Realidade Inclinada, Averno 2003

hoje a música é muda.

talvez eu não acorde nos teus braços
mas até ser manhã
ainda os sinto bulir na minha pele.

mar

49

2008-10-22T14:38:00.005+01:00

Spring Song (Solange Gauthier) de Yousuf Karsh

"Tinha o vento contra a cara e as nuvens e as ondas do mar por conta própria. Sofria muito de amores e não havia amor que durasse que não magoasse. Jurava-me que um dia viria a não ser eu, sem saber o que dizia , sem antecipar a ilusão. Para me vingar de quem não gostava de mim, em primeiro lugar da minha mãe. E agora a dor de ser quem já não se queria, ultrapassada a irremediável distância que vai do desejo ao seu fim, sem mais nada poder adivinhar. Saudades de mim. De quem nunca fui.

Eu não queria. Eu nunca quis. Minto. Eu quis quando não sabia o que queria."

pedro paixão
Saudades de mim de Quase Gosto da Vida que Tenho

sweet jane de Cowboy Junkies

amanhã não adormeças que o meu peito já cá não está
e o coração morto em cima da tua cama
será sinal do meu derradeiro adeus.
fica.

mar

48

2008-10-21T16:54:00.002+01:00

raining cats and dogs de rui palha

"A chuva, outra vez a chuva sobre as oliveiras.
Não sei porque voltou esta tarde
se minha mãe já se foi embora,
já não vem à varanda para a ver cair,
já não levanta os olhos da costura
para perguntar: Ouves?
Ouço, mãe, é outra vez a chuva,
a chuva sobre o teu rosto."

casa na chuva,
eugénio de andrade.

Je Ne Regrette Rien de edith piaf

o comboio está cheio

um rapaz senta-se ao fundo da carruagem
eu escrevo algumas palavras rápidas
baixinho com as pontas dos dedos a roçar um coração
não precisas de ter medo
alguém grita o ofício das palavras mansas
mas é do meu silêncio que o comboio se constrói
na tardia pequenez dos gestos que se antecipam
eu espero voltar depressa
os braços junto ao corpo como bandeiras de redenção.

mar

47

2008-10-20T20:45:00.005+01:00

new york de Lee Friedlander

"existia uma rua de onde observava o mar
as ondas desaparecidas já, apenas os rochedos
seus mexilhões e anémonas
a ligeira brisa

levantei-me de madrugada, tinha dez anos
balbuciei uns passos até à janela

hoje termino esse passeio pela sala
como se sentisse a água salgada
por entre os dedos

e novamente o mar, abraçando a felicidade
junto às areias"

jorge reis-sá

miss misery de elliott smith

o mercado negro está cheio
alguém chora a ria
ao fundo
presa à cauda da cidade
morreu-te a fala
o café frio na chávena grita
o cigarro ao canto dos dedos da mão direita
a esquerda em silêncio
tu não falas e olhas-me com as mãos
as tuas duas mãos dadas às minhas
alguns dedos entrelaçados noutros dedos
fico
aprendo a sorrir

mar

46

2008-10-19T10:46:00.004+01:00

nuremberg de Margaret Bourke-White

""num céu negro que despertava a cidade para a noite, as andanças de balcão de bar para balcão de bar, copo atrás de copo, no abstracto desespero de quem procura sem saber o quê; quando somos infelizes dói-nos o corpo todo, e sentimos a falta daquilo que nunca tivemos, e quem bebe é rudemente ensinado que só se deve amar o que não tem preço, mas tudo tem um preço [...]
Andamos à procura de um corpo que desconhecemos e que está cheio de nãos invisíveis. O nosso corpo é um não ininterrupto. Mas aguarda sempre que seja revelado. O nosso corpo é uma revelação contínua...
Ficarei a olhá-la até que tudo se desvaneça. Já nem sequer se me revela o seu rosto, mas eu sei que o eterno é o que continua depois de termos esquecido rostos e vozes. De que silêncio penso? O silêncio não quer que o esqueças.
Por vezes é difícil estar com pessoas de quem gostamos. Depois, vivemos no interior da sua ausência."

no interior da tua ausência, baptista-bastos.

across the universe de fiona apple

de ti só o corpo estendido,
esticado no caixão, as tábuas envernizadas
estás morto.
de ti só as rosas murchas em cima da campa.
adeus, para sempre adeus e, ainda assim,
fica.

mar

45

2008-10-18T08:50:00.003+01:00

stepanova with a cigarette de alexander rodchenko

"Amar-te é vir de longe,
descer o rio verde atrás de ti,
abrir os braços longos desde os sete
anos sobre a latada ao pé do largo,
guardar o cheiro a figos vistos lá,
a olho nú, ao pé, ao pé de ti,
parar a beber água numa fonte,
um acaso perdido no caminho
onde os vimes me roçam a memória
e te anunciam mãos e te perfazem;
como se o sino à hora de tocar
já fosse o tempo todo badalado,
e a tua boca se abrisse atrás do tojo,
e abaixo dos calções as pernas nuas
se rasgassem só para o pequeno sangue,
tal o pequeno preço que me pedes.
Atrás da curva estavas, és, serias,
nos muros de granito, nas amoras.
Amar-te era lembrança e profecias,
uma porta já feita para abrir,
e encontrar o lar ou música lavada
onde, se nasces, vives, duras, moras
- meu nome exacto e pão
no chão das alegrias."

pedro tamen
de Escrito de Memória, Retábulo das Matérias, Poesia 1956-2001, Gótica, Lisboa, 2001

angeles de elliott smith

passou o tempo regulamentar.
eu morri a acenar.

mar

44

2008-10-17T00:08:00.000+01:00

edith de emmet gowin

"a cadeira está vazia, um corpo ausente
não aquece a madeira que lhe dá forma

e não ouço o recado que me quiseste dar
nem a tua voz forte que grita meninos
na hora de acordar
ouço o teu abraço, no corredor em gaia
e os olhos molhados pela inusitada despedida

o sol foge
mas o crepúsculo desenha a sombra que
tenho colada aos pés
ou o espelho, coberto com a tua face

pai, digo-te
a minha sombra és tu"

jorge reis-sá

les jours tristes de yan tiersen

alguém dá um grito e morre uma voz.
a voz dela, talvez, a minha, não sei.
morreu.

mar

43

2008-10-16T00:01:00.002+01:00

de sebastião salgado.

"mulher velha. aposentada. mãe de três. padecida de dores. costais. era muito velha. a mulher. via mal ao longe. precisava de óculos com lentes. progressivo era o longe. precisava de apêndices ópticos. a mulher.não tinha apêndice. "também não serve para nada". dizia. A mulher.muito velha. via muito mal ao longe. mas não gostava dos óculos. como o apêndice que não tinha. ignorava que tudo faz falta.A mulher.muito velha.com dores costais muito velhas. por vezes esquecia-se dos óculos. pousados na mesa de cabeceira. com os medicamentos da manhã. A mulher. muito velha. não lhe doíam as costas. não tomou os medicamentos. estava esquecida da dor. não servia para nada. a dor.como o apêndice. os óculos esquecidos na cabeceira.ora a mulher. esquecida das costas. muito velha. via mal ao longe e. algures no poema. da mulher muito velha . um pássaro madrugador cega."

longe do coração de Bruno Sousa Villar

brick de ben folds five

se ouvires gritar apaga a luz,
esconde-te no sótão...
a minha dor tem tentáculos fortes.

mar

42

2008-10-15T11:16:00.005+01:00

de paulo nozolino

"Na janela aberta,
na longa noite que hoje começa,
acendi a candeia que alumia o caminho da
tua alma.
Às vezes, a chama estremece
e é como se quisesses falar no interior da
luz.
Mas nada se ouve.
Em silêncio,
cresce a espiral que apertava o pulso,
as suas ramagens azuis.
Por isso, em inesperada trégua,
roubei ao sol os altos frutos incandescentes
que guardei aqui,
entre arestas de granito e metais sem brilho.
Mas não perdurou o gosto nem o som.
Nada se ouve.
E a candeia acesa,
na janela aberta,
viaja a tua ausência, a tua alma sobre os
meus escombros."

José Agostinho Baptista
1948

Santa Maria (Del Buen Ayre) de Gotan Project

conheço o som entre os passos descalços de
uns pés que seguram um corpo morto.
mar

41

2008-10-14T11:29:00.003+01:00

de man ray

"posso morrer agora?
podes morrer agora,
podes matar-me tão facilmente,
tu é que podes morrer tão facilmente,
calaram-se, o mundo apagou-se na parede, o quarto contraiu-se,
sombras contra sombras, a janela era desenho de uma luz fraca
a lâmpada do candeeiro fundiu-se,
a noite mudou, passámos de uma noite para outra, saltámos, nesta noite tudo é diferente, é preciso recompormo-nos, reencontrar o nosso corpo, voltar à outra noite para nos reconhecermos,
lembras-te?
de quê? de que me hei-de lembrar?
não sei
não sabes?
não sabes o quê?
não sei do que queres que me lembre, não sei do que te lembraste
sabes tão pouco
e reapareceu a janela na parede. A sombra. "

rui nunes
ouve-se sempre a distância numa voz
relógio d'água
2006

deixa morrer de ornatos violeta

um dia apagaremos a luz do altar dos sorrisos
viremos por aí abaixo com a água do rio em forma de lágrimas
ficaremos aos pés da foz
à porta do mar
despidos

um dia abriremos as portas dos braços
saíremos de nós para abraçar o mundo apavorados
em palavras presos
para sempre
sós

agora já não se usam as palavras sem exageros
todas são lidas como versículos de uma qualquer bíblia
restam-nos os silêncios
nas palmas das mãos
nús

mar

40

2008-10-13T13:40:00.003+01:00

wandering violinist de kertesz

"O sossego da noite, na vilegiatura no alto;
O sossego, que mais aprofunda
O ladrar esparso dos cães de guarda na noite;
O silêncio, que mais se acentua,
Porque zumbe ou murmura uma coisa nenhuma no escuro
Ah, a opressão de tudo isto!
Oprime como ser feliz!
Que vida idílica, se fosse outra pessoa que a tivesse
Com o zumbido ou murmúrio monótono de nada
Sob o céu sardento de estrelas,
Com o ladrar dos cães polvilhando o sossego de tudo!

Vim para aqui repousar,
Mas esqueci-me de me deixar lá em casa,
Trouxe comigo o espinho essencial de ser consciente,
A vaga náusea, a doença incerta, de me sentir.

Sempre esta inquietação mordida aos bocados
Como pão ralo escuro, que se esfarela caindo.
Sempre este mal-estar tomado aos maus haustos
Como um vinho de bêbado quando nem a náusea obsta.
Sempre, sempre, sempre
Este defeito da circulação na própria alma,
Esta lipotimia das sensações,
Isto…

Tuas mãos esguias, um pouco pálidas, um pouco minhas,
Estavam naquele dia quietas pelo teu regaço de sentada,
Como e onde a tesoira e o ideal de uma outra.
Cismavas, olhando-me, como se eu fosse o espaço.
Recordo para ter em que pensar, sem pensar.
De repente, num meio suspiro, interrompeste o que estavas sendo.
Olhaste conscientemente para mim, e disseste:
“Tenho pena que todos os dias não sejam assim” —
Assim, como aquele dia que não fora nada…

Ah, não sabias,

Felizmente não sabias,
Que a pena é todos os dias serem assim, assim:
Que o mal é que, feliz ou infeliz,
A alma goza ou sofre o íntimo tédio de tudo,
Consciente ou inconscientemente,
Pensando ou por pensar —
Que a pena é essa…

Lembro fotograficamente as tuas mãos paradas,
Molemente estendidas.
Lembro-me, neste momento, mais delas do que de ti.
Que será feito de ti?
Sei que, no formidável algures da vida,
Casaste. Creio que és mãe. Deves ser feliz.
Por que o não haverias de ser?

Só por maldade…
Sim, seria injusto…
Injusto?

(Era um dia de sol pelos campos e eu dormitava, sorrindo.)

A vida…
Branco ou tinto, é o mesmo: é para vomitar."

álvaro de campos
poesias, mem Martins, publicações europa-américa, 1997

ballade no. 1 de chopin

arranja-me um amor rápido
que tenho o coração aberto em ferida
e as mãos já me partiram
para longe
arranja-me qualquer coisa a que possa chamar amor
um rosto
se for hoje talvez ainda chegue a tempo de salvar o mundo
tenho o peito em cinza
rápido
arranja-me um punhado de areia que eu faço um deserto
arranja-me uma gota de água que eu invento um mar
mas por favor despacha-te
que as horas não têm tempo
e a espera mata.

mar

39

2008-10-12T12:12:00.005+01:00

de polly chandler

"Portugal
Eu tenho vinte e dois anos e tu às vezes fazes-me sentir como se tivesse
oitocentos
Que culpa tive eu que D. Sebastião fosse combater os infiéis ao norte de
África
só porque não podia combater a doença que lhe atacava os órgãos genitais
e nunca mais voltasse
Quase chego a pensar que é tudo uma mentira
que o Infante D. Henrique foi uma invenção do Walt Disney
e o Nuno Álvares Pereira uma reles imitação do Príncipe Valente
Portugal
Não imaginas o tesão que sinto quando ouço o hino nacional
(que os meus egrégios avós me perdoem)
Ontem estive a jogar póker com o velho do Restelo
Anda na consulta externa do Júlio de Matos
Deram-lhe uns electro-choques e está a recuperar
àparte o facto de agora me tentar convencer que nos espera um futuro de
rosas
Portugal
Um dia fechei-me no Mosteiro dos Jerónimos a ver se contraía a febre do
Império
mas a única coisa que consegui apanhar foi um resfriado
Virei a Torre do Tombo do avesso sem lograr uma pérola que fosse
das rosas que Gil Eanes trouxe do Bojador
Portugal
Vou contar-te uma coisa que nunca contei a ninguém
Sabes
Estou loucamente apaixonado por ti
Pergunto a mim mesmo
Como me pude apaixonar por um velho decrépito e idiota como tu
mas que tem o coração doce ainda mais doce que os pastéis de Tentugal
e o corpo cheio de pontos negros para poder espremer à minha vontade
Portugal estás a ouvir-me?
Eu nasci em mil novecentos e cinquenta e sete Salazar estava no poder nada
de ressentimentos
um dia bebi vinagre nada de ressentimentos
Portugal
Sabes de que cor são os meus olhos?
São castanhos como os da minha mãe
Portugal
gostava de te beijar muito apaixonadamente
na boca"

jorge sousa braga

cântico negro por maria bethânia em 1982

a única coisa que quero é acostumar-me à tua ausência
sorrir como quem morre
baixinho para não acordar ninguém
quero recordar menos vezes o teu rosto
sozinho à espera no meio
de nada
e dizer-te amor parece-me um lugar distante
mais longe as tuas mãos e os teus braços
ambos aninhados no que de nós ainda temos
sempre
a única coisa que quero é morrer de uma vez por todas
cercar-me de alguns medos
sozinha descobrir e redescobrir o meu caixão
feito da madeira dos teus ossos
e dizer-te para sempre
adeus

mar

38

2008-10-11T00:02:00.000+01:00

de Hiroshi Watanabe

"agora estou na beira do penhasco e não vou voar
como o sublime bicho estratosférico brilhante
de plumas esmeraldas tentativos braços
apenas eu baço de nenhuma asa debruçado
sobre o vidro de água e em baixo
os corredores, dispostos à partida
em músculos compactos, e deles o mais jovem (vestido

de improváveis azagaias) exclama: é esta
a fonte do trovão!, e aponta
um buraco azul mudo nas paredes da pedra. por fora
de mim regresso ao som silencioso da cidade
onde todos os rostos são o papel com linhas de inventário
e as patas dos homens pousam na larga secretária
e ficam, em relevo, caminhando no sangue. e eu queria
para ti, uma cidade sem mistério,

o gelo transparente onde mergulha a imagem
dos corredores, lançados no velocíssimo sossego sem repouso
das palavras trocadas, das bocas e dos braços misturados
pela luz, que é uma areia movediça,
este saber de nós sem ócio e sem negócio, iguais
às portas do trovão, onde o mais sábio
se lança nu compacto deus do fogo e ri"

António Franco Alexandre (1944)

'If You Were A Sailboat' de katie melua

dormir
adormecer o barulho dos passos na rua do corpo
sossegar o ruído do peso do corpo na rua
amanhecer na calçada onde o corpo está preso
desenhar a rua com os passos que o corpo dá
escrever uma esquina da rua que o corpo prende
ficar com as pedras do corpo que a esquina guarda
dormir

mar

37

2008-10-10T00:01:00.000+01:00

the suicided de lee miller

"Não vim ao mundo
para agradar a toda a gente
não vim ao mundo
para receber as palmas
e as honras desta corte
nem venho com palavras conciliadoras
embora às vezes as use
para não ficar sempre em guerra
não vim ao mundo
para ganhar dinheiro
não faço amor com notas de cinco
e acho essa estória do trabalho
e do sacrifício uma grande treta

Não vim ao mundo
para falar dos vizinhos
nem de automóveis nem de assaltos
nem de polícias
não vim ao mundo
para olhar para a TV
fartei-me de imbecilidades
sou o gajo que abandonou o jogo
de livre vontade
por achar que o jogo era absurdo
que foi vaiado pelo estádio inteiro
e pelos próprios colegas de equipa
que se fartou de ser espectador
eu sou o gajo que nada tem a perder."

A.Pedro Ribeiro
Vilar do Pinheiro, 19.9.2088

Hope there's someone de Antony and the Johnsons

havia o mundo de te perdoar a morte prematura
e eras capaz de encontrar um modo qualquer de ser feliz
ainda que a felicidade te seja imcompreensivel
ainda que o mundo te seja imperdoável
creio que foi por amor que morreste
no cimo do monte enforcado num ramo de oliveira

o amor é um laço que nos enfiam no pescoço
do corpo

a vida não foi nem será capaz de ouvir-te
os gritos que deste só os ouvi eu dos fundos da casa
a rasgar as paredes e o soalho
agora não há no céu anjos que te velem
que velar o corpo dos suicidas não é trabalho dos enviados de deus
ficas só como sempre foste

mar